Janes endlose Automisere (Teil 1)
Teil 1:
Jane ließ sich auf den Fahrersitz des abgenutzten alten Ford Fiesta Automatik gleiten, die Tür knallte zu. Ein beigefarbener Kunstpelzmantel hing locker über ihren Schultern, ein weißer Rollkragenpullover saß ordentlich, schwarze Leggings, ihr Zopf war stramm gebunden. Milder Luftzug eines späten Februars – kein Grund zur Aufregung.
Sie drehte den Schlüssel. Kein Choke. Der 1,0-Liter-Starter drehte sich mit einem überschwemmten Ruck, der Motor zündete für eine ruckartige halbe Sekunde, dann erstarb er, sobald sie vorsichtig aufs Gaspedal trat. Stille. Die Fahrerkabine füllte sich mit dickem Benzingemisch.
Tiefer Atemzug durch die Nase, Stirnrunzeln, Lippen fest zusammengepresst. Frustration stieg auf.
Choke-Knopf: winzige Zugbewegung. Erneut drehen. Schnelle Leerlaufdrehzahl… sackte ab… erstarb.
Längeres Ausatmen. Körper leicht wippend.
Hände hoben sich kurz – eine kleine, offene Handbewegung der Resignation – dann zurück zum Lenkrad.
Überall Fenster. Rote Backsteinreihenhäuser rückten näher. Balkone. Küchenlichter an. Vorhänge leicht geöffnet. Jalousien schräg gestellt. Jede Scheibe beobachtete die Frau im flauschigen Mantel, die mit ihrem alten Automatik-1,0-Liter kämpfte. Sie spürte die Blicke – ob echt oder nicht – auf ihrer Haut kribbeln. Kein Aufsehen. Nur starten.
Ein weiterer winziger Choke-Zug. Präzise. Vorsichtig – aus Angst, den Motor zu überfluten. Immer wieder starten mit überschwemmtem Ruck. Diesmal fing er besser, lief schneller und rauer. Hielt an… sackte ab… drohte zu versagen.
Tiefer Seufzer. Schnelle, nach oben gerichtete Handbewegung der stillen Niederlage.
Sie arbeitete in winzigen Bewegungen, Füße glitten in und aus schwarzen flachen Pumps, Fersen lösten sich bei jedem festen Tritt, pedalierte unermüdlich, zeigte Zehenfreiheit und straffe Haut am rauen Gaspedal. Die Drehzahl stieg, schwebte, hielt sich.
Sie beugte sich minimal nach vorn, Stimme ein leises Flüstern: „Komm schon, bitte starte…“
Der Motor bellte zurück – scharf, kräftig, der bisher beste Start. Er beruhigte sich in einen schnellen, rauen Leerlauf bei etwa 2500 U/min, Choke stark gezogen, Abgas dunkel und dicht im Rückspiegel. Für einen Moment fühlte es sich lebendig an.
Leises Ausatmen – Erleichterung angespannt, doch die Nervosität blieb.
Wählhebel in Fahrstellung – langsam, bedacht.
Der Drehmomentwandler schluckte die Drehzahl. Der kleine Motor stolperte, sackte ab und erstarb mit einem keuchenden Geräusch.
Tiefer Seufzer. Schultern hoben und senkten sich. Rohe Frustration grub sich tiefer ein.
Schlüssel einstecken. Starten. Zündete beim ersten Versuch – immer noch hoch drehend, zu hoch, um richtig zu beschleunigen. Sie gab einige sanfte Pedaltipps – tip-tip-tip – lockte ihn, verhinderte Fehlzündungen, Füße bestimmend pumpend.
Die Kabine summte mit dem beharrlichen Dröhnen. Die Fenster starrten weiter.
Als es stabil zu sein schien – rau, aber haltend – bewegte sie den alten CVT-Wählhebel erneut nach unten. Fuß bereit.
Fahrstellung eingelegt. Drehzahl sackte stark durch den schlammigen Wandler ab. Sie fing es mit einem schnellen, präzisen Gasstoß ab – gerade genug.
Es hielt. Gerade so.
Sie kroch vorwärts, hielt die hohe Drehzahl, der Fiesta glitt voran auf seine sanfte, stufenlose Weise, protestierte, weigerte sich aber aufzugeben.
Das Betongitter der Wohnsiedlung glitt vorbei. Spannung spannte sich in ihrer Brust.
Kurze Fahrt zum Laden. Beim Zurückkehren ließ er sich leicht neu starten.
Wohin fuhr sie? Nur eine ruhige Besorgung – Postamt, vielleicht die Apotheke – nichts Großes. Hauptsache raus aus dieser erdrückenden Siedlung für eine Stunde.
Trotzdem nahm sie den Abkürzungsweg – Schlaglöcher, Schlamm, stehendes Wasser.
Dann Barrieren. Straße gesperrt.
Langsam vom Gas. Motor erlischt.
Tiefer Seufzer. Hände bleiben am Lenkrad. Körper wippt vor Ärger.
„Verdammt.“
Teil 2 folgt bald – Du weißt, es wird nicht starten, oder?!
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