A agonia automobilística interminável de Jane (Parte 1)
Parte 1:
Jane entrou no banco do motorista do velho Ford Fiesta automático amassado, a porta batendo. Um casaco bege de pelúcia sintética caía solto sobre seus ombros, uma gola alta branca arrumada com cuidado, calça legging preta, trança bem firme. O ar suave do final de fevereiro — nada com que se preocupar.
Ela girou a chave. Sem afogador. O motor 1.0 girou com um zumbido de afogado, pegou por meio segundo irregular, depois morreu no instante em que ela pisou levemente no acelerador. Silêncio. A cabine enchendo-se de forte cheiro de gasolina.
Suspiro profundo pelo nariz, sobrancelhas franzidas, lábios finos e apertados. A frustração aumentando.
Botão do afogador: um pequeno puxão. Girar novamente. Marcha lenta rápida… caiu… morreu.
Exalação mais longa. Corpo balançando levemente.
As mãos subiram brevemente — um pequeno dar de ombros com as palmas abertas — depois voltaram ao volante.
Janelas por toda parte. Fileiras de casas de tijolos vermelhos se fechando. Varandas. Luzes da cozinha acesas. Cortinas entreabertas. Persianas inclinadas. Cada vidro observando a mulher no casaco felpudo lutando com seu antigo automático 1.0. Ela sentia os olhares — reais ou não — arrepiando sua pele. Nada de drama. Apenas ligue.
Outro milímetro no afogador. Preciso. Cuidadoso — com medo de afogar o motor. Girou repetidamente com zumbidos de afogado. Dessa vez pegou com mais força, funcionando mais rápido e irregular. Segurou… baixou… ameaçou.
Suspiro profundo. Pequeno movimento rápido das mãos para cima, em silenciosa rendição.
Ela trabalhou em pequenas frações, os pés escorregando para dentro e para fora dos sapatos baixos pretos, os calcanhares soltando-se a cada batida firme, bombeando os pedais sem parar, expondo a fenda dos dedos e a pele flexionada contra o acelerador empoeirado. As rotações subiram, pairaram, agarraram-se.
Ela se inclinou para frente apenas um pouco, a voz num sussurro suave: “Vamos, por favor, liga…”
O motor respondeu com um latido — forte e nítido, o melhor início até agora. Estabilizou numa marcha lenta rápida em torno de 2500 rpm, afogador puxado ao máximo, escapamento grosso e escuro no espelho. Por um momento, pareceu vivo.
Exalação suave — alívio tenso, mas a tensão ainda enrolada.
Seletor em Drive — lento, deliberado.
O conversor de torque engoliu as rotações. O pequeno motor empinou, caiu e morreu com um engasgo fraco.
Suspiro profundo. Ombros subiram, desceram. Frustração crua marcada mais fundo.
Chave na ignição. Girar. Ligou na primeira volta — ainda rugindo alto, muito alto para funcionar direito. Ela deu algumas batidas suaves no pedal — tap-tap-tap — incentivando, evitando que travasse, os pés bombeando com determinação.
A cabine vibrava com o zumbido insistente. As janelas ainda observando.
Quando pareceu estável — irregular, mas firme — ela empurrou o velho seletor CVT para baixo novamente. Pé pronto.
Drive engatado. As rotações caíram bruscamente através do conversor lamacento. Ela recuperou com um toque rápido e preciso — só o suficiente.
Segurou. Mal.
Ela avançou devagar, mantendo as altas rotações, o Fiesta deslizando para frente com sua maneira suave e sem marchas, protestando, mas se recusando a desistir.
A grade de concreto do condomínio passava. Tensão enrolada em seu peito.
Curto trajeto até a loja. Reiniciou facilmente ao retornar.
Onde ela estava indo? Só uma tarefa tranquila — correios, talvez a farmácia — nada importante. Qualquer coisa para sair desse condomínio sufocante por uma hora.
Ela pegou o atalho mesmo assim — buracos, lama, poças d'água.
Depois, barreiras. Estrada fechada.
Diminuir. Morreu.
Suspiro profundo. Mãos ainda no volante. Corpo balançando com irritação.
“Droga.”
Parte 2 em breve — Você sabe que não vai ligar, não sabe!
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