L'agonia automobilistica senza fine di Jane (Parte 1)
Parte 1:
Jane scivolò sul sedile del guidatore della vecchia Ford Fiesta automatica malconcia, con la portiera che si chiuse con un tonfo. Indossava un cappotto beige in finta pelliccia lasciato aperto sulle spalle, una maglia bianca a collo alto infilata con cura, collant neri e una treccia ben stretta. Una mite aria da fine febbraio—niente di cui preoccuparsi.
Avviò la chiave. Niente choke. Il motorino d'avviamento del 1.0 girò con un sibilo da motore inondato, il motore prese per una frazione di secondo irregolare, poi si spense non appena lei alleggerì la pressione sull'acceleratore. Silenzio. L'abitacolo si riempì di spessi fumi di benzina.
Un profondo sospiro dal naso, sopracciglia aggrottate, labbra strette sottili. La frustrazione cresceva.
Pomello dello choke: un piccolo strattone. Gira di nuovo. Minimo veloce… cala… si spegne.
Esalazione più lunga. Il corpo ondeggiava leggermente.
Le mani si alzarono brevemente—un piccolo gesto di resa a palme aperte—poi tornarono sul volante.
Finestre ovunque. Terrazze in mattoni rossi che si stringevano intorno. Balconi. Luci accese in cucina. Tende socchiuse. Persiane inclinate. Ogni vetro osservava la donna nel cappotto soffice che lottava con la sua vecchia automatica 1.0. Sentiva gli sguardi—reali o no—pungere la sua pelle. Niente scenate. Solo avviare.
Un altro millimetro di choke. Preciso. Attento—terrorizzata all'idea di inondarlo. Gira e rigira con sibili da motore inondato. Questa volta prese con più forza, andando più veloce e più irregolare. Continuò… calò… minacciò.
Profondo sospiro. Breve gesto silenzioso con il palmo verso l'alto di sconfitta.
Lavorava con movimenti minuscoli, i piedi che scivolavano dentro e fuori dalle scarpe basse nere, i tacchi che si staccavano a ogni colpo deciso, pompando i pedali senza sosta, mostrando la fessura tra le dita e la pelle che si tendeva contro l'acceleratore sporco. I giri salivano, fluttuavano, resistevano.
Si chinò in avanti di un soffio, voce appena un sussurro: “Forza, ti prego, accenditi…”
Il motore rispose con un latrato—netto, potente, il miglior avvio finora. Si stabilizzò su un minimo veloce e irregolare intorno ai 2500 giri, lo choke tirato al massimo, lo scarico denso e scuro nello specchietto. Per un momento sembrò vivo.
Esalazione tranquilla—sollievo teso, ma la tensione era ancora arrotolata.
Selettore su Drive—lento, deliberato.
Il convertitore di coppia assorbì i giri. Il piccolo motore sussultò, calò e si spense con un rantolo.
Profondo sospiro. Spalle sollevate, abbassate. Frustrazione grezza scavata più a fondo.
Chiave dentro. Avvia. Accese al primo giro—ancora ruggente, troppo alto per regolare bene. Diede qualche leggero colpetto all'acceleratore—tic-tic-tic—incoraggiandolo, evitando che si spenga, piedi che pompavano con determinazione.
L'abitacolo ronzava con il suo brontolio insistente. Le finestre continuavano a fissare.
Quando sembrò stabile—ruvido ma tenace—abbassò di nuovo lentamente il vecchio selettore CVT. Piede pronto.
Drive inserita. I giri crollarono bruscamente attraverso il convertitore appiccicoso. Li recuperò con un rapido e preciso colpetto—giusto il necessario.
Tenne. A malapena.
Procedette lentamente, mantenendo alti i giri, la Fiesta avanzava con la sua fluida progressione senza rapporti, protestando ma rifiutandosi di arrendersi.
La griglia di cemento del complesso residenziale scivolava via. La tensione si stringeva nel suo petto.
Un breve tragitto fino al negozio. Al ritorno si riavviò facilmente.
Dove stava andando? Solo una commissione tranquilla—l'ufficio postale, forse la farmacia—niente di importante. Qualsiasi cosa pur di uscire da questo opprimente complesso residenziale per un'ora.
Prese comunque la scorciatoia—buche, fango, acqua stagnante.
Poi dei blocchi. Strada chiusa.
Alleggerì la pressione. Si spense.
Profondo sospiro. Mani ancora sul volante. Il corpo ondeggiava per l'irritazione.
"Maledizione."
Parte 2 in arrivo — Sai già che non si avvierà, vero!
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