LUDOVICA LUXURE -ESCLAVES INUTILES -hd
ITALIEN. Me voici, de retour chez moi avec mon amie après une matinée passée à l'extérieur. La porte d'entrée se referme derrière nous avec un claquement ferme, et nous nous dirigeons directement vers la cuisine, le parquet craquant sous mes bottes en cuir noir à talons larges et ses bottes de combat lourdement à côté de moi. Je porte un jean serré et un chemisier bleu clair, les manches longues couvrant mes poignets, tandis qu'elle porte un jean foncé, un haut noir épousant sa poitrine et ces bottes de combat qui lui donnent un air encore plus dur. L'appartement est typique : un espace ouvert avec un canapé gris au fond, une grande fenêtre donnant sur la cour intérieure de Milan et une table en bois clair près de la cuisine, toujours encombrée des tasses et des miettes du petit-déjeuner. Avant de partir, nous avons laissé des instructions claires à nos deux serviteurs : l'un devait faire la vaisselle, l'autre préparer le déjeuner. J'attends de trouver tout prêt, peut-être une odeur tentante dans l'air, mais lorsque nous entrons dans la cuisine, la vue qui s'offre à moi déclenche une colère instantanée. L'un d'entre eux se tient près du four, une casserole sur la cuisinière avec rien d'autre que de l'eau bouillant inutilement, la vapeur s'élevant en nuages sans signification. Dès qu'il nous voit, il tourne la tête, son visage se contractant, et commence à remuer l'eau avec une cuillère en bois, un geste creux et absurde, comme s'il faisait quelque chose d'important. L'autre se tient près de l'évier, débordant de vaisselle sale empilée dans un désordre de mousse et de graisse, et seulement maintenant, les mains tremblantes, il attrape la première assiette et commence à la frotter avec une éponge, comme s'il n'avait jamais vu un évier auparavant. Je m'arrête sur le seuil, les mains sur les hanches, mon amie à côté de moi laissant échapper un grognement de frustration. “Est-ce que ces deux abrutis nous prennent pour des imbéciles ?” dis-je, ma voix montant alors que je la regarde. Ses yeux se rétrécissent, le haut noir s'étirant sur sa poitrine alors qu'elle respire fort, et je sais qu'elle est aussi prête à exploser que moi. Nous ne perdons pas une seconde. Je me dirige vers le tiroir près de la table, celui où je garde les outils, et je sors deux mini fouets - des manches courts en cuir noir, des queues douces mais prêtes à piquer. Je lui en tends un, qu'elle attrape avec un sourire vif, et nous nous positionnons devant les deux serviteurs, les fouets en main comme des extensions de notre colère. “Dépêchez-vous,” je grogne, en faisant siffler le mien dans l'air avant de frapper. Le premier coup atterrit dans le dos de celui près du four, un son sec qui le fait sursauter, et il se tourne vers les tiroirs, les mains qui fouillent frénétiquement. “Bougez-vous !” je hurle, et un autre coup le pince sur l'épaule alors qu'il trouve finalement un paquet de pâtes et l'ouvre, les doigts qui tremblent. Il le verse dans l'eau, mais lorsque je vois la quantité - un misérable tas, peut-être vingt grammes - je gèle, le fouet à mi-chemin. “Qu'est-ce que tu fais ?” je dis, incrédule. “Quel idiot,” je marmonne, en me tournant vers mon amie, qui secoue la tête, le fouet qui ondule dans sa main. L'autre, celui aux assiettes, semble plus alerte. Après le premier coup que je lui ai donné sur les bras, il se met à frotter avec effort, l'eau qui éclabousse alors qu'il s'attaque à la pile de vaisselle sale. Mais ce n'est pas suffisant - je suis trop en colère. Je me penche vers lui, le fouet qui s'élève, et je le frappe droit entre les jambes, un coup sec sur ses testicules qui le plie en deux avec un gémissement étouffé. “Lavez-les correctement,” je dis, ma voix glaciale, et je lui donne un autre coup là-dessous, juste pour être sûr, avant qu'il ne reprenne à frotter, les mains tremblantes mais inébrantes alors que les assiettes commencent à briller. Mon amie frappe son dos, un geste rapide avec son fouet, puis se tourne vers moi. “Faisons un échange,” elle suggère, et je hoche la tête, en donnant un dernier coup à celui aux assiettes - encore une fois sur les testicules, parce qu'il l'a bien mérité - avant de l'indiquer vers le four. “Toi, tu cuisines,” je lui ordonne. “E fais quelque chose de décent, afin que nous puissions manger aujourd'hui.” Celui qui était près du four, toujours rouge des coups, se déplace vers l'évier, attrapant l'éponge avec des mains hésitantes, tandis que celui des assiettes, les mains mouillées, s'approche de la cuisinière. Il sort un autre paquet de pâtes du tiroir - cette fois avec plus de décision - et verse une quantité raisonnable dans l'eau, farfouillant pour un bocal de sauce dans le garde-manger avec un regard plus concentré. Mon amie et moi nous asseyons à la table, les mini fouets reposant à côté de nous comme un avertissement, mes bottes à talons larges et ses bottes de combat qui tambourinent sur le sol alors que nous les regardons travailler. “Si celui-ci ne sait pas cuisiner,” je dis, en pointant celui près de la casserole, “au moins il semble plus alerte que l'autre idiot.” Elle rit, un son sec, et croise les bras, le haut noir qui se tend alors qu'elle regarde. “Espérons,” elle répond, les yeux suivant chacun de leurs mouvements. L'eau bout, la sauce commence à chauffer, et les assiettes disparaissent lentement de l'évier, mais la tension reste dans l'air, la morsure des fouets encore fraîche. Aujourd'hui, nous mangerons quelque chose, peut-être, mais ces deux-là ont compris que nous ne plaisantons pas.<\/p>
ITALIEN. Eccomi qui, appena rientrata a casa con la mia amica dopo una mattinata fuori. La porta d'ingresso si chiude con un clic deciso alle nostre spalle, e ci dirigiamo subito verso la cucina, il parquet che scricchiola sotto i miei stivali di pelle nera con tacco largo e gli anfibi della mia amica che rimbombano con un suono pesante accanto a me. Indosso un paio di jeans aderenti e una camicia celeste, le maniche lunghe che mi coprno i polsi, mentre lei ha jeans scuri, un top nero che le fascia il torso e quegli anfibi che le d
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