LUDOVICA LUXÚRIA -ESCRAVOS INÚTEIS -hd
ITALIANO FALANTE. Aqui estou, acabei de chegar para casa com a minha amiga depois de uma manhã fora. A porta da frente fecha-se atrás de nós com um clique firme, e nós vamos diretamente para a cozinha, o parquet uivando sob meus botas de couro preto com saltos largos e as botas de combate da minha amiga batendo pesadamente ao meu lado. Estou vestida com um par de calças apertadas e uma camisa azul claro, as mangas compridas cobrindo meus punhos, enquanto ela está com calças escuras, uma camisa preta apertada no seu torso e essas botas de combate que lhe dão um ar ainda mais duro. O apartamento é o habitual: um espaço aberto com um sofá cinza no fundo, uma janela ampla com vista para o pátio interno de Milão e uma mesa de madeira clara perto da cozinha, ainda cheia de xícaras e migalhas do pequeno-almoço. Antes de sairmos, demos instruções claras aos nossos dois criados: um deles deveria lavar os pratos, o outro preparar o almoço para nós. Espero encontrar tudo pronto, talvez com um aroma apetitoso na atmosfera, mas quando entramos na cozinha, a visão à frente me faz ficar furiosa imediatamente. Um deles está de pé perto da fogueira, uma panela no queimador com apenas água a ferver inutilmente, o vapor subindo em nuvens inúteis. Assim que nos vê, ele gira a cabeça, a face apertando, e começa a mexer a água com uma colher de madeira, um movimento vazio e ridículo, como se estivesse fazendo algo significativo. O outro está perto do lavatório, cheio de pratos sujos amontoados em um desastre de espuma e gordura, e apenas agora, com as mãos tremendo, ele pega o primeiro prato e começa a limpá-lo com uma esponja, como se nunca tivesse visto um lavatório antes. Eu paro na porta, as mãos nos cintos, a minha amiga ao meu lado soltando um gemido de frustração. “Estes dois idiotas estão a enganar-nos?” Eu pergunto, a minha voz a subir enquanto olho para ela. Os seus olhos se apertam, a camisa preta a esticar-se no seu peito à medida que ela respira fundo, e sei que ela está tão pronta para explodir como eu. Não perdemos tempo. Eu vou para o armário perto da mesa, o lugar onde guardo as ferramentas, e tiro dois mini chicotes—mangos curtos de couro preto com caudas macias prontas para picar. Eu dou um a minha amiga, que o pega com um sorriso afiado, e nós nos posicionamos perante os dois criados, os chicotes em mãos como extensões da nossa fúria. “Apressem-se,” eu grunho, balançando o meu no ar antes de bater. O primeiro golpe atinge a parte de trás do que está perto da fogueira, um som seco que o faz pular, e ele olha para os gavetões, as mãos a escavar freneticamente. “Movem-se!” Eu grito, e outro golpe pica o seu ombro enquanto ele finalmente encontra um pacote de massa e rasga ele aberto, as suas mãos a tremer. Ele joga-o na água, mas quando vejo a quantidade—apenas uma quantidade miserável, talvez vinte gramas—eu congelado, o chicote a meio do ar. “O que você está fazendo?” Eu pergunto, incrédula. “Que idiota,” eu respiro, virando-me para a minha amiga, que sacode a cabeça, o chicote a balançar na sua mão. O outro, o que está nos pratos, parece mais alerta. Depois do primeiro golpe que eu dei nas suas mãos, ele começa a limpar com esforço, a água a pulverizar à medida que ele enfrenta a pilha de pratos sujos. Mas não é suficiente—eu estou muito zangada. Eu me inclino em direção a ele, o chicote a levantar, e o bato diretamente entre as pernas, um golpe seco nas suas bolas que o dobra com um gemido sufocado. “Lavem-nos bem,” eu digo, a minha voz fria, e dou outro golpe lá embaixo, apenas para garantir, antes que ele continue a limpar, as mãos a tremer, mas inabaláveis, enquanto os pratos começam a brilhar. A minha amiga bate-lhe nas costas, um golpe rápido com o seu chicote, e depois volta para mim. “Vamos trocar esses dois,” ela sugere, e eu assento, dando um último golpe no que está nos pratos—novamente nas suas bolas, porque ele merece—antes de apontá-lo para a fogueira. “Você cozinha,” eu ordeno. “E faça algo decente para que possamos comer hoje.” O que estava perto da fogueira, ainda vermelho pelas chicotadas, vai para o lavatório, pegando na esponja com mãos vacilantes, enquanto o que está nos pratos, as mãos molhadas, vai para o queimador. Ele tira outro pacote de massa do armário—desta vez com mais propósito—e joga uma quantidade razoável na água, furetando por um frasco de molho na despensa com um olhar mais focado. A minha amiga e eu sentamos à mesa, os mini chicotes a descansar ao nosso lado como um aviso, meus saltos largos e as suas botas de combate a bater no chão à medida que os observamos trabalharem. “Se este não sabe cozinhar,” eu digo, apontando para o novo perto da panela, “ao pelo menos parece mais alerta do que o outro idiota.” Ela ri, um som seco, e cruza os braços, a camisa preta a esticar-se enquanto ela observa. “Esperemos,” ela responde, os olhos a seguirem cada um de seus movimentos. A água ferve, a salsa começa a aquecer, e os pratos desaparecem lentamente do lavatório, mas a tensão permanece na atmosfera, o lembrar das chicotadas ainda fresco. Hoje comeremos algo, talvez, mas esses dois aprenderam que não devemos ser tomados a brincadeira.<\/p>"