LUDOVICA LUSSO -SCHIAVI INUTILI -hd
ITALIANO. Eccomi qui, appena tornata a casa con la mia amica dopo una mattinata fuori. La porta d'ingresso si chiude con un clic deciso alle nostre spalle, e ci dirigiamo subito verso la cucina, il parquet che scricchiola sotto i miei stivali di pelle nera con tacco largo e gli anfibi della mia amica che rimbombano con un suono pesante accanto a me. Indosso un paio di jeans aderenti e una camicia celeste, le maniche lunghe che mi coprno i polsi, mentre lei ha jeans scuri, un top nero che le fascia il torso e quegli anfibi che le danno un'aria ancora più dura. L'appartamento è il solito: un open space con un divano grigio in fondo, una finestra ampia che dà sul cortile interno di Milano, e un tavolo di legno chiaro vicino alla cucina, ancora ingombro di tazze e briciole della colazione. Prima di uscire, abbiamo lasciato istruzioni precise ai nostri due servi: uno doveva lavare i piatti, l'altro prepararci il pranzo. Mi aspetto di trovare tutto pronto, magari un profumo invitante nell'aria, ma quando entriamo in cucina, la scena che vedo mi fa montare la rabbia in un istante. Uno dei due è in piedi davanti al fornello, una pentola sul fuoco con solo acqua che bolle inutilmente, il vapore che sale in nuvole senza senso. Appena ci vede, gira la testa, la faccia che si contrae, e inizia a mescolare l'acqua con un cucchiaio di legno, un gesto vuoto e assurdo, come se stesse facendo qualcosa di importante. L'altro è vicino al lavandino, pieno zeppo di piatti sporchi accatastati in un disastro di schiuma e unto, e solo ora, con le mani che tremano, prende il primo piatto e comincia a strofinarlo con una spugna, come se non avesse mai visto un lavandino prima. Mi fermo sulla soglia, le mani sui fianchi, la mia amica accanto a me che lascia uscire un grugnito di disappunto. “Ma ci prendono per sceme questi due idioti?” dico, la voce che mi sale mentre la guardo. Lei stringe gli occhi, il top nero che si tende sul petto mentre respira forte, e capisco che è pronta a esplodere quanto me. Non perdiamo tempo. Mi dirigo al cassetto vicino al tavolo, quello dove tengo gli attrezzi, e tiro fuori due mini flogger—manici corti di pelle nera, le code morbide ma pronte a colpire. Ne passo uno alla mia amica, che lo afferra con un ghigno, e ci piazziamo davanti ai due servi, i flogger in mano come estensioni della nostra furia. “Sbrigatevi,” ringhio, e faccio sibilare il mio nell'aria prima di colpire. Il primo colpo atterra sulla schiena di quello al fornello, un suono secco che lo fa sobbalzare, e lui si volta verso i cassetti, le mani che frugano in fretta. “Muoviti!” gli urlo, e un altro colpo gli pizzica la spalla mentre finalmente trova un pacchetto di pasta e lo apre, le dita che tremano. Lo versa nell'acqua, ma quando vedo la quantità—un misero mucchietto di forse venti grammi—mi blocco, il flogger a mezz'aria. “Ma che fai?” dico, incredula. “Che coglione,” sbotto, voltandomi verso la mia amica, che scuote la testa, il flogger che dondola nella sua mano. L'altro, quello ai piatti, sembra più sveglio. Dopo il primo colpo che gli ho dato sulle braccia, si è messo a strofinare con energia, ma non mi basta—sono troppo arrabbiata. Mi sporgo verso di lui, il flogger che si alza, e lo colpisco dritto tra le gambe, un colpo secco sulle palle che lo fa piegare con un gemito strozzato. “Lavali bene,” dico, la voce fredda, e gli do un altro colpo lì sotto, per sicurezza, prima che riprenda a strofinare, l'acqua che schizza mentre affronta la pila di piatti sporchi. La mia amica lo colpisce sulla schiena, un gesto rapido con il suo flogger, e poi si gira verso di me. “Facciamo il cambio,” propone, e io annuisco, dando un ultimo colpo a quello al lavandino—di nuovo sulle palle, perché se lo merita—prima di indicargli il fornello. “Tu cucina,” gli ordino. “E vedi di fare qualcosa di decente, che almeno mangiamo oggi.” Quello che era al fornello, ancora rosso per le frustate, si sposta al lavandino, prendendo la spugna con mani incerte, mentre quello dei piatti, con le mani bagnate, si avvicina al fuoco. Tira fuori un altro pacchetto di pasta dal cassetto—stavolta con più decisione—e versa una quantità accettabile nell'acqua, cercando un barattolo di sugo nella dispensa con un'aria più concentrata. Io e la mia amica ci sediamo al tavolo, i mini flogger posati accanto a noi come monito, i miei stivali con tacco largo e i suoi anfibi che tamburellano sul pavimento mentre li guardiamo lavorare. “Se questo non sa cucinare,” dico, indicando quello nuovo alla pentola, “almeno sembra più sveglio dell’altro idiota.” Lei ride, un suono secco, e incrocia le braccia, il top nero che si tende mentre osserva. “Speriamo,” risponde, gli occhi che seguono ogni loro movimento. L'acqua bolle, il sugo inizia a scaldarsi, e i piatti pian piano spariscono dal lavandino, ma la tensione resta nell'aria, il ricordo delle frustate ancora fresco. Oggi mangeremo qualcosa, forse, ma questi due hanno capito che con noi non si scherza.<\/p>"
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