Barbie-Rauch
Das Haar war das Erste – Magenta, hellrosa, wie auch immer man es nannte, es war satt, künstlich, bewusst gewählt. Zu Zöpfen gebunden, die bei jeder Bewegung wippten und ihr Gesicht wie Klammern einrahmten. Die Ohrringe waren silbern, groß genug, um Licht einzufangen und zurückzuwerfen, sie schwangen, wenn sie den Kopf drehte.
Der Bikini hatte dieselbe Farbe wie das Haar. Glänzend, winzig, genau der Typ, der gerade noch existierte. Zwei Dreiecke spannten sich über ihre Brüste, an Bändern befestigt, zu Schleifen geknotet, als könnten sie beim bloßen Hinsehen nachgeben. Der Unterteil passte dazu, hoch geschnitten, tief auf ihren Hüften sitzend.
Sie hielt mit einer Hand das Etui. Rosa Leder, kompakt, teuer aussehend. In der anderen die Packung Capri 120er – schmal, lang, die Verpackung in exakt demselben Ton wie alles andere. Sie hatte sich einem Thema verschrieben.
Ihr Blick fand deinen. Blieb daran haften. Sie lächelte, sprach aber nicht.
Sie wandte sich ab und ging ins Zimmer hinein, du folgtest. Die Zöpfe schwangen gegen ihre Schultern, die Ringe fingerten das Lampenlicht ein. Am Fenster blieb sie stehen, wo das Nachmittagslicht als dicker goldener Block hereinschien, und drehte sich wieder dir zu.
Das Etui klickte auf. Sie nahm eine der langen, schlanken Zigaretten heraus, klopfte sie leicht gegen das Leder und setzte sie an die Lippen. Auch das Feuerzeug war rosa, fiel dir jetzt auf. Alles war rosa.
Sie zündete sie an.
Der erste Zug war tief, geübt. Ihre Brust hob sich, die glänzenden Stoffdreiecke des Bikinis verschoben sich dabei, drohten fast zu verrutschen. Den Rauch behielt sie einen Moment, sah dich dabei an, dann stieß sie ihn als dicke Wolke aus, die zwischen euch trieb wie ein Vorhang.
Sie ließ ihn zerfließen. Suchte erneut Augenkontakt. Hielt ihn fest.
Ihre freie Hand kam hoch, die Fingerspitzen strichen entlang der Kante des Dreiecks dort, wo der Stoff auf Haut traf. Nicht zum Richten, noch nicht. Nur Berührung. Spürte die Grenze zwischen Stoff und Fleisch. Langsam kreisende Bewegungen, während sie dein Gesicht beobachtete.
Sie sog erneut, atmete durch die Nase aus, zwei Rauchsäulen, und ließ die Zigarette nun lose von ihren Lippen baumeln, während ihre Hände zu den Bikinizügen griffen. Spielte damit. Zog einen leicht, ließ los. Das Dreieck rutschte, zeigte mehr, zeigte weniger.
Sie nahm die Zigarette vom Mund, hielt sie zur Seite und benutzte jetzt beide Hände. Finger, die den oberen Rand des Stoffs nachzeichneten, den unteren, die Stelle, wo ihre Brust gegen die Begrenzung des Stoffes drängte. Sie kartografierte den Bikini für dich, zeigte dir präzise, wie wenig überhaupt vorhanden war.
Sie blies eine weitere Wolke aus. Dick, bedächtig, sodass sie kurz ihr Gesicht verdeckte, bevor sie sich auflöste.
Sie ließ die Zigarette erneut baumeln, die Lippen spitzte sich drumherum, und ihre Hände wanderten zur Mitte ihrer Brust. Ein Finger hakte sich unter das Band zwischen den beiden Dreiecken. Zog leicht, und der Stoff glitt zur Seite.
Nun konnte man den Rand ihres Warzenschildes sehen, rosa auf rosa, die Haut gerunzelt und freigelegt, während die eigentliche Knospe verborgen blieb, hinter dem glatten Dreieck gefangen. So hielt sie es, beobachtete, wie du zusahst, dann ließ sie das Band los. Der Bikini schnappte zurück, bedeckte wieder, und sie lächelte. Immer noch stumm.
So rauchte sie eine Weile weiter. Die baumelnde Zigarette, tiefe Atemzüge, die dicken Rauchwolken, die sie je nach Lust dir entgegen oder weg von dir wehte. Die Zöpfe wippten bei jeder Regung. Die Ringe schwangen.
Sie berührte immer wieder den Bikini. Zeigte dir fortwährend die Ränder, die Grenzen, jene Stellen, wo ihr Körper größer war als das, was der Stoff halten konnte. Sie zog ein Dreieck leicht zur Seite, gab den Blick frei auf die Wölbung dahinter, ließ dann los. Drückte den Stoff flach, offenbarte die Form ihrer sich verhärtenden Knospe darunter, nur um danach sofort wieder zu verschieben, ehe etwas wirklich freikam.
Sie reizte dich mit der Möglichkeit eines Missgeschicks. Dem Gedanken, dass der Bikini versagen könnte, verrutschen, alles enthüllen könnte – ohne dass sie es wollte.
Doch sie entschied über alles.
Sie nahm einen langen Zug, ließ die Zigarette bis zur Hälfte abbrennen und legte sie in einen Aschenbecher, den du bisher nicht bemerkt hattest. Dann drehte sie sich ganz zu dir um, beide Hände an den Bikinizügen.
Ihre Augen stellten die Frage. Du antwortetest mit deinen.
Sie zog an den Schnürsen.
Die Dreiecke fielen augenblicklich auseinander, die Schleifen gaben nach, und ihre Brüste waren frei. Schwere, bleiche Formen vor der gebräunten Fläche ihres Bauchs, kontrastierend zum Rosa ihres Haares. Sie senkten sich in ihrem eigenen Gewicht, die Knospen hart in der klimatisierten Luft, und sie ließ dich hinsehen. Fünf Sekunden. Zehn. Lange genug, um jede Kontur einzuprägen, Größe, Form, wie sie sich beim Atmen bewegten.
Dann fing sie die Bänder ein, zog den Bikini zurück. Die Dreiecke klatschten über ihre Knospen, verbargen sie, ließen lediglich die Ränder der Warzenhöfe über dem glänzenden Stoff hervorlugen. Sie band die Schleifen erneut fest und griff nach ihrer Zigarette.
Sie blickte dich an. Die Ringe schwangen. Die Zöpfe wippten. Alles rosa, inszeniert und wartend.
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