Fumaça da Barbie
O cabelo foi a primeira coisa—magenta, rosa-choque, qualquer que fosse o nome que você desse, era um tom saturado, artificial, deliberado. Puxado para cima em tranças que balançavam quando ela se movia, enquadrando seu rosto como parênteses. Os brincos de argola eram prateados, grandes o suficiente para captar a luz e refleti-la de volta, oscilando sempre que ela virava a cabeça.
A calcinha do biquíni tinha a mesma cor do cabelo. Brilhante, minúscula, exatamente o tipo de peça feita apenas para quase não existir. Dois triângulos esticados contra seus seios, os cordões amarrados em laços que pareciam prestes a se renderem se encarados por muito tempo. A parte de baixo combinava, cortada alta, posicionada baixa nos quadris.
Ela segurava o estojo de cigarros numa das mãos. Couro rosa, compacto, com aparência cara. O maço de Capri 120s na outra — fino, longo, cuja embalagem tinha o mesmo matiz de tudo mais. Ela havia se comprometido totalmente com aquele tema.
Seus olhos encontraram os seus. Prenderam-se neles. Ela sorriu, mas não falou.
Virou-se e entrou no cômodo, e você a seguiu. As tranças balançavam sobre os ombros; as argolas captavam a luz da lâmpada. Ela caminhou até a janela, onde a tarde entrava em forma de uma grossa placa dourada, e voltou-se para enfrentá-lo.
O estojo de cigarros abriu com um clique. Escolheu um dos finos cigarros compridos, batucou-o no couro e levou-o aos lábios. O isqueiro também era rosa, você notou. Tudo era rosa.
Ela acendeu.
A primeira tragada foi profunda, experiente. Seu peito ergueu-se, os triângulos brilhantes do biquíni ajustando-se ao movimento, ameaçando escorregar. Segurou a fumaça, observando você, depois soltou-a num denso véu que flutuou entre vocês dois como uma cortina.
Deixou a fumaça dissipar. Estabeleceu contato visual novamente. Manteve-o.
Sua mão livre subiu, os dedos traçando a borda do triângulo onde este tocava sua pele. Não ajustando ainda, apenas tocando. Sentindo o limite entre tecido e carne. O movimento era lento, circular, enquanto observava seu rosto fazendo isso.
Degustou outra tragada. Exalou pelo nariz, a fumaça saindo em dois filetes, deixando então o cigarro pender de seus lábios enquanto suas mãos iam aos cordões do biquíni. Brincou com eles. Puxou levemente um, soltou. O triângulo moveu-se, revelando mais, escondendo menos.
Tirou o cigarro da boca, segurando-o ao lado do corpo, usando agora ambas as mãos. Dedos percorrendo a borda superior do tecido, a inferior, o ponto onde seu seio arfava contra o limite da cobertura. Ela estava mapeando o biquíni para você, mostrando exatamente o quanto pouco havia ali.
Expirou outra nuvem densa. Deliberadamente espessa, permitindo que ocultasse momentaneamente seu rosto antes de clarear.
Pendurou novamente o cigarro, os lábios franzidos à sua volta, e guiou as mãos para o centro do peito. Um único dedo enganchou sob o cordão entre os triângulos. Puxou, só um pouco, e o tecido deslizou.
Agora dava para ver a borda de sua aréola, rosa sobre rosa, a pele enrugada e exposta, enquanto o mamilo permanecia escondido, aprisionado atrás do triângulo lustroso. Ela manteve assim, observando você observá-la, depois largou o cordão. O biquíni retornou rapidamente ao lugar, cobrindo tudo novamente, e ela sorriu. Ainda silenciosa.
Fumou assim por algum tempo. Cigarro pendente, tragadas contidas, nuvens espessas direcionadas a você ou afastadas, dependendo se queria que visse seu rosto. As tranças saltitavam quando se mexia. As argolas balançavam.
Continuou tocando o biquíni. Continuou mostrando-lhe as bordas, os limites, os pontos onde seu corpo ultrapassava aquilo que o tecido podia conter. Puxaria levemente o triângulo para o lado, permitindo-lhe vislumbrar a curva do seio além dele, depois largaria. Pressionaria o tecido contra si, mostraria a forma do mamilo endurecido por baixo, depois moveria novamente antes que pudesse escapar.
Estava provocando você com a possibilidade de acidente. Com a ideia de que o biquíni poderia falhar, escorregar, revelar tudo sem que ela escolhesse isso.
Mas ela decidia absolutamente tudo.
Degustou uma longa tragada, deixou o cigarro queimar sozinho e colocou-o num cinzeiro que você nem percebera estar ali. Depois virou-se completamente para você, ambas as mãos nos cordões do biquíni.
Seus olhos formularam a pergunta. Você respondeu com os seus.
Ela puxou os cordões.
Os triângulos caíram imediatamente, os laços se rendendo, e seus seios ficaram livres. Pesados, pálidos contra o bronzeado do abdômen, contrastando com o rosa do cabelo. Assentaram-se com seu próprio peso, os mamilos rijos no ambiente refrigerado, e ela deixou você olhar. Cinco segundos. Dez. Tempo suficiente para memorizar sua forma, tamanho, modo como se moviam ao respirar.
Então agarrou os cordões e recolocou o biquíni no lugar. Os triângulos estalaram sobre os mamilos, escondendo-os, deixando apenas as bordas das aréolas aparecendo acima do tecido brilhante. Amarrou os laços novamente, firmemente, e pegou de volta seu cigarro.
Olhou para você. As argolas balançavam. As tranças saltitavam. Tudo rosa, todo um ato, esperando.
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