Der Hexenhut sitzt leicht schräg, schwarz und spitz, und wirft einen Schatten über ihre Stirn, der ihre Augen irgendwie heller erscheinen lässt, wissender. Darunter fängt das Trägertop jedes verfügbare Licht ein, silberne Pailletten sind auf dem schwarzen Stoff verteilt, der sich an ihre Rippen anschmiegt und sich unter ihren Brüsten zusammenzieht, sie hebt, präsentiert, tut absolut nichts, um ihre Größe zu verbergen. Massiv. Schwergewichtig. Die Art von Titten, die rationales Denken schwierig machen.

Sie hält bereits die Packung Capri 120er in der Hand, die langen weißen Zigaretten durch den geöffneten Deckel sichtbar. Langsam zieht sie eine heraus, lässt dich die Bewegung beobachten, ihre Finger zart und routiniert. Sie sieht nicht direkt in die Kamera. Nicht direkt. Sie blickt hindurch, durch dich hindurch, als wüsste sie schon aus weiter Ferne genau, was sie mit deinem Körper macht.

Die Zigarette gleitet zwischen ihre Lippen, ungezündet, und bleibt dort tänzelnd liegen, während sie ihr Feuerzeug sucht. Ihre freie Hand folgt ihrem Schlüsselbein, wandert hinab, um eine Brust seitlich durch den glitzernden Stoff zu umfassen, drückt gerade genug, dass das Fleisch nachgibt und sich neu formt. Du kannst fast das Gewicht fühlen, die Wärme, das Nachgeben weicher Haut über festem Gewebe.

Die Flamme zündet. Sie inhaliert, ihre Wangen vertiefen sich, und die Spitze leuchtet orange im gedämpften Raum. Sie behält es bei, lässt Rauch entstehen, dann neigt sie sich zur Kamera und stößt ihn in einem dicken Strahl aus, der direkt aus dem Bildschirm zu fließen scheint, in deinen Raum, in deine Lunge. Der Geruch erreicht dich irgendwie – oder deine Vorstellung liefert ihn – Tabak und etwas Süßeres, etwas, das wie sie riecht.

Sie richtet sich wieder auf, und die Bewegung lässt ihre Brüste unter dem Trägertop schwanken, die Pailletten reflektieren das Licht wellenförmig. Sie nimmt erneut einen Zug, diesmal tiefer, und bläst den Rauch in einer Serie kleiner, kontrollierter Stoße aus, jeder einzelne auf die Linse gerichtet, begleitet von einer leichten Hüftbewegung oder Schulterdrehung, die ihren Körper in ständiger, verführerischer Bewegung hält.

Ihre Hand findet ihre Taille, folgt dem oberen Rand des Trägertops, streift über ihre Rippen. Mit den Fingern hakt sie in den Stoff und zieht daran, spannt ihn gerade weit genug herunter, um die obere Rundung ihres Dekolletés zu zeigen, das schattige Tal dazwischen, bevor sie loslässt und er zurückfedert. Um die Zigarette herum lächelt sie, der Ausdruck erreicht ihre Augen, kräuselt deren Winkel.

Du bemerkst, dass du die Luft angehalten hast. Du atmest aus. Irgendwie merkt auch sie es, und ihr Lächeln wird breiter.

Sie dreht sich leicht, zeigt dir ihr Profil, wie der Hut zur Decke zeigt, wie ihre Brüste gegen die funkelnde Einschränkung vorstoßen, die Kurve ihres Rückens bis dahin, wo das Top endet. Sie nimmt noch einen Zug, behält den Rauch, dreht sich dann zurück zu dir und lässt ihn langsam entweichen, sodass er aus ihren Nasenlöchern kringelt, während ihre Lippen um den Filter geöffnet bleiben.

Die Zigarette brennt ab, die Asche verlängert sich. Sie klopft sie nicht ab. Sie lässt sie wachsen, lässt dich den grauen Streifen länger werden sehen, lässt dich dir vorstellen, wie sie herunterfällt, wo sie landen könnte. Endlich hebt sie die Hand, vorsichtig, und tippt einmal in einen Aschenbecher, der irgendwo außerhalb des Bildes erscheint. Die Geste ist geübt, elegant, so etwas hat sie tausend Mal getan, doch wirkt wie Performance-Kunst.

Sie posiert. Eine Hand an der Hüfte. Schulter gesenkt. Der Hut wirft seinen Schatten. Ein weiterer Zug, Rauch wird nach oben geblasen, bildet einen Heiligenschein um die schwarze Spitze des Hexenhuts, bevor er verschwindet. Die Pailletten fangen das Licht ein und werfen es als zerstreute Sterne zurück.

Dein Schwanz pocht. Du spürst deinen Puls darin, hartnäckig, fordernd. Das Bild schießt ungewollt in deinen Kopf: wie er zwischen diesen perfekten Titten eindringt, wie sie sich um dich legen, weich und warm und überwältigend, ihr Mund darüber, Rauch sickert immer noch aus ihren Lippen, der Hut sitzt noch, das Ganze fühlt sich an wie ein heidnisches Ritual, ein Zauber, den sie ohne Worte wirkt.

Sie weiß es. Sie muss es wissen. Sie greift hoch und hakt die Finger in den Ausschnitt des Tops, und dieses Mal hört sie nicht auf. Langsam zieht sie es herunter, enthüllt Zentimeter für Zentimeter bleiche Haut, die obere Rundung, die Neigung, schließlich die dunklen Kreise ihrer Warzenhöfe, schließlich die Nippel selbst, bereits hart, bereits wartend. Ihre Brüste quellen hervor, massiv und frei, sinken schwer auf ihre Rippen, und sie lässt den Stoff los, damit er sich darunter staucht, sie leicht anhebend, rahmend.

Die Zigarette baumelt vergessen von ihren Lippen, Rauch steigt an ihrer Wange vorbei empor. Beide Hände nun frei, legt sie sie an ihre Brust, umfasst sich, hebt, lässt das Gewicht wieder absinken. Ihre Daumen finden ihre Nippel und kreisen darum, neckend, beobachtet, wie sie noch härter werden, wie sie stramm stehen, für dich, für die Kamera, für wen auch immer sie am anderen Ende vermutet.

Sie kneift. Sanft zunächst, dann fester. Ihr Atem stockt, sichtbar im Anheben ihrer Brust, dem leichten Öffnen ihrer Lippen um den Filter. Du erkennst: Sie spürt es wirklich. Es ist keine bloße Darbietung. Sie ist hier bei dir, empfindet ihre eigene Berührung, wird feucht vom eigenen Spiel, von der Macht, dich so zu haben, hilflos und hart und sehend.

Eine Brust loslassend, nimmt sie die Zigarette zwischen zwei Finger, nimmt sie aus dem Mund, betrachtet die Länge der Asche. Sie klopft sie weg, führt sie zurück zu ihren Lippen für einen neuen Zug, und beim Inhalieren kehrt ihre freie Hand an ihre Brust zurück, Finger weit gespreizt, knetend, besitzergreifend. Sie bläst Rauch in deine Richtung und lacht leise, ein sanfter Ton, belustigt über sich selbst, über dich, über welches Spiel auch immer dies ist, dessen Regeln nur sie kennt.

Die Zigarette verbrennt weiter. Jetzt raucht sie sie bewusst langsam, genießt jeden Zug, macht ihn andauernd. Jeder Zug begleitet eine neue Bewegung, eine neue Geste: Rücken durchgedrückt, Brüste vorgeschoben, Hand gleitet ihren Bauch hinab und verschwindet unterhalb des Bildausschnitts, Zunge schnell hervorzuckend, um die Lippen zu benetzen, Augen kurz geschlossen in etwas, das wie echtes Vergnügen aussieht.

Schließlich, endlich, erreicht sie den Filter. Einen letzten kurzen Zug, hält ihn inne, stößt ihn als kleine Wolke aus, die sie direkt auf die Kamera bläst, und dann ist es vorbei. Sie zieht die Zigarette von ihren Lippen, mustert den verkohlten Rest mit etwas wie Befriedigung und greift zum Aschenbecher. Mit Bedacht drückt sie ihn aus, reibt ihn nieder, und legt ihn beiseite.

Sie sieht dich an. Wirklich, zum ersten Mal, direkter Blickkontakt, unerschütterlich. Ihre Brüste sind noch draußen, Nippel noch hart, der Hexenhut wirft noch immer seinen Schatten. Sie beugt sich nah zur Kamera, nahe genug, dass du jede Nuance ihrer Haut erkennen kannst, die Beschaffenheit ihrer Lippen, die einzelnen Wimpern um ihre Augen.

Sie macht einen Schmollmund. Bläst dir einen Kuss zu, das Geräusch hörbar, übertrieben, verspielt.

Sie richtet sich auf. Zwinkert. Der Mundwinkel hebt sich zu einem Lächeln, das sagt, dass sie genau weiß, womit sie dich zurücklässt, genau weiß, was du tun wirst, sobald dieser Moment endet, genau weiß, wie lange du heute Nacht an sie denken wirst.

The golden light of late afternoon filters through a dense canopy of pines, dappling the forest floor. We find Alexis, a vision in a vibrant blue bikini, leaning against a massive, sun-warmed boulder. She is completely alone with you, the only sounds the whisper of wind in the trees and the distant call of a bird.

She holds a slender Capri 120, its smoke mingling with the clean, pine-scented air. She takes a deep, satisfying drag, her eyes never leaving yours. She holds the smoke for a moment, then exhales, blowing it directly at the camera in a slow, deliberate, smokey kiss. The cloud envelops you..

A small smile touches her lips. She knows you're admiring her, and she loves it. She takes another drag, this time bringing the glowing tip of the cigarette dangerously close to the swell of her breast. With a deliberate, challenging look, she lets a long, flake of grey ash fall onto her own skin, right above her nipple.

A stunning view of Lake Tahoe, its surface a brilliant blue under the high Sierra sun. The camera finds ALEXIS, a breathtaking woman with dark, knowing eyes and sun-kissed skin, sitting on a large granite boulder at the water's edge. She wears only a tiny black bikini top, her bottom half already bare to the world.

She shields a Bic lighter from the mountain breeze, bringing the flame to a slender Capri 120 held delicately between her lips. The tobacco flares to life. She takes a long, slow drag, her body relaxing. She lets the cigarette dangle, smoke curling upwards as she locks eyes with the camera, a confident, teasing smile playing on her lips.

Her hands move to the nape of her neck, skillfully untying the knot of her bikini top. The black fabric falls away, and her huge, natural breasts are released, spilling beautifully across her chest. Her nipples, already hard from the cool air and her own arousal, are perfectly framed.

Completely topless now, she continues to smoke with a raw, seductive power. Her gaze is constant, a silent dare.

The shot is tight on ALEXIS's face. She's beautiful, with full glossy lips and eyes that seem to hold ancient secrets. Behind her, the lush greens of a Pacific Northwest forest blur into a soft, dreamlike.

We hear the gentle, constant rush of a nearby stream.

Alexis brings a slender CAPRI 120 cigarette to her lips. A flame from a lighter illuminates her features. She inhales, a deep, satisfying pull. Smoke escapes from her lips in a perfect, white and thick.

Her gaze is direct, a small, knowing smile plays on her lips. She lets the cigarette dangle from her fingertips, the smoke curling up towards the canopy of leaves.

With her free hand, she slowly reaches for the zipper of her tight, black top. The sound of the metal teeth separating is sharp and clear in the quiet woods. She pulls it down, inch by inch, revealing the pale, freckled skin of her chest.

The zipper stops. Her breasts, full and heavy, are now completely free, catching the dappled sunlight that filters through the trees. She takes another long drag from the Capri, her eyes never leaving the lens. She holds the smoke, her chest rising, the movement causing her breasts to shift slightly. Then, she exhales, a thick, white cloud that she blows directly at the camera, a smokey, intimate kiss.

Her free hand moves to her breast, her fingers tracing the curve before finding her nipple. She rolls the hardening bud between her thumb and forefinger, a soft gasp escaping her lips. Her other hand brings the cigarette back to her mouth for another drag, the cherry glowing brightly.

She knows you're watching. Every move is deliberate, every glance a promise. She can feel your eyes on her, your hunger. She knows you're hard, and it makes her smile.

For the rest of the cigarette, she smokes with a practiced, sensual grace, the smoke a constant, swirling presence around her. She blows it in your face, a taunting, teasing cloud. She plays with her nipples, pinching and pulling, her breath coming in short, sharp gasps.

Alexis shows her home to a handsome stud, who needs to rent a room. He loves the place, but he cannot afford first and last month's rent, along with a security deposit. Being a handy man, he asks if he can trade services to lower the move in cost. Alexis decides to give him a way to work off rent. After some impassioned fucking, the rent's covered.

Alexis beginnt, indem sie lächelt und spielerisch an ihrem neongrünen Micro-Bikini-Oberteil zieht, wobei sie ihre riesigen Brüste sanft auf und ab wippen lässt. Mit den Fingerspitzen fährt sie über ihre Nippel, die kaum von ihrem Oberteil bedeckt werden. Sie liebt es, zu reizen. Sie greift nach ihrer schwarzen Ledertabakmappe und nimmt mit den Zähnen vorsichtig eine frische Newport 100 aus der Packung, während sie dir tief in die Seele blickt. Sie sieht, wie sehr du danach verlangst, dass sie sie anzündet. Mit einem Streichholz zündet sie es an und die Flamme erwacht zum Leben. Sie hält die Spitze ihrer Zigarette in die offene Flamme und beginnt, dich zu hypnotisieren.

Die Kündigung war auf weißem Papier, rote Buchstaben, an ihrer Tür festgeklebt. Drei Tage. Zwölfhundert Dollar. Sie stand im Flur und las sie, das rosa Mikro-Bikini-Oberteil bedeckte kaum etwas, die Zöpfe schwangen, als sie den Kopf schüttelte. Die Ohrringe fingen das Neonlicht ein.

Sie klopfte an seine Tür. Wohnung 2B. Herr Carver, ihr Vermieter, Anfang sechzig, geschieden, immer höflich, wenn er ihr im Gang begegnete. Immer sehend. Darum hatte sie sich gesorgt, ging mit offenen Jalousien umher, ließ ihn morgens sehen, ließ ihn fantasieren.

Er öffnete die Tür. Seine Augen wanderten sofort zu ihr – zum Bikinioberteil, zu den Zöpfen, zu den Ohrringen, die leicht hin und her schwangen, während sie ihr Gewicht verlagerte.

„Ich hab den Zettel gesehen“, sagte sie. „Ich muss mit dir darüber reden.“

Er ließ sie herein. Sie setzte sich auf die Sofakante und erklärte es ihm. Der Job, der geplatzt war. Der Scheck, der zurückkam. Die zwölftausend, die sie nicht hatte.

„Ich bin eine gute Mieterin“, sagte sie. „Ich zahle pünktlich, normalerweise. Ich halte alles sauber.“

„Du läufst oft mit offenen Jalousien herum“, sagte er.

„Stört dich das?“

„Nein“, sagte er. „Nein, tut es nicht.“

Sie saßen stumm da. Verkehrslärm drang durchs offene Fenster, die Stadt lief weiter, gleichgültig gegenüber ihren Problemen.

„Gibt’s was, das ich tun könnte?“, fragte sie. „Um es wiedergutzumachen. Ich will hier nicht raus. Und du willst auch nicht, dass ich geh.“

Sie sah, wie er begriff. Sah die Veränderung in seinem Gesicht, die Berechnung, die Entscheidung.

„Ein Blowjob“, sagte er. „Schlampig. Wenn du das machst, ist die Schuld von zwölftausend beglichen. Einmaliges Angebot.“

Sie zögerte nicht. Tat nicht so, als müsse sie nachdenken. War bereits vor ihm auf den Knien, der Teppichboden rau an ihrer Haut, griff schon nach seinem Gürtel.

Er war hart, bevor sie ihn herausgeholt hatte. Dick, schwer in ihrer Hand, die Haut heiß und leicht gerötet. Sie blickte zu ihm hoch, suchte Blickkontakt, die Ohrringe schwangen, als sie sich vorbeugte und ihn in den Mund nahm.

Zuerst bearbeitete sie ihn mit der Zunge, kreiste um die Eichel, machte ihn nass. Dann ging sie tiefer.

Der erste Würgereiz überraschte sie. Er war größer, als sie gedacht hatte. Ihr Hals krampfte sich zusammen, ihre Augen tränten, und sie zog sich zurück, Speichel spannte einen Faden zwischen ihren Lippen und seinem Schwanz. Sie machte weiter. Nahm ihn so tief wie möglich, spürte, wie er hinten am Rachen ankam, würgte wieder, hielt nicht inne. Das Geräusch war nass, obszön. Sie ließ den Speichel ansammeln, laufen lassen, benutzte ihn, um ihre Hände einzufeuchten, während sie das wichste, was nicht hineinging.

Er fing an, mit den Hüften zu stoßen. Langsam erst, dann härter, fickte ihr Gesicht. Sie versuchte, den Hals zu entspannen, mehr von ihm aufzunehmen, aber er war dick und sie kämpfte. Tränen liefen über ihr Gesicht, mischten sich mit dem Sabber, ihre Mascara verschmierte. Ihre Hände blieben an seinen Oberschenkeln, stabilisierte sich, ließ ihn ihren Mund benutzen.

Das Bikinioberteil blieb an. Die rosafarbenen Dreiecke, die passenden Ohrringe, die Zöpfe – er mochte offenbar das Bild, das sie abgab, ruiniert und trotzdem gestylt. Sie blickte zu ihm hoch, wann immer sie konnte, wenn er genug zurückwich, damit sie Luft bekam, und sein Gesichtsausdruck zeigte ihr: Für ihn war das zwölftausend wert.

Plötzlich zog er sich heraus, glänzend nass von ihrem Speichel. Sie keuchte, Lungen brannten, und er packte ihr Haar – beide Hände in den Zöpfen, nutzte sie, um sie zu positionieren.

Sie umfasste ihn mit beiden Händen, noch glitschig vom Speichel, und wichste los. Schnell, fest. Er war kurz davor – sie spürte es an der Spannung seiner Beine, daran, wie unregelmäßig sein Atem wurde.

Er kam zuerst in ihren Mund. Sie hatte gerade Luft geholt, und er nutzte die Gelegenheit, stieß zwischen ihre Lippen, während er abspritzte. Dann zog er sich raus und spritze weiter. Über ihre Wange, ihr Kinn, ihre geschlossenen Augenlider. Sie behielt die Bewegung bei, melkte ihn aus, und er lenkte den Rest auf ihre Brust, auf das rosa Bikinioberteil, auf ihre Titten, die gegen die Stoffdreiecke quollen.

Überall war es. In ihren Haaren, tropfte vom Kinn, sammelte sich in ihrem Dekolleté. Sie wichste weiter, bis er fertig war, bis seine Hände sich aus ihren Zöpfen lösten und sein Atem langsamer wurde.

Sie blickte zu ihm hoch. Sperma im Gesicht, ihre riesigen Titten voll davon, das rosa Oberteil durchnässt und befleckt. Trotz allem lächelte sie, trotz des Geschmacks im Mund und dem Brennen im Hals.

Er blickte auf sie herab. Auf das Chaos, das er angerichtet hatte, auf das Bild, das sie bot, die Ohrringe schwangen noch leicht in ihren Ohren.

„Alles bezahlt“, sagte er. „Ich trag’s ein.“

Sie erhob sich langsam, die Beine taub vom Knien, und ging ins Badezimmer, um sich sauberzumachen. Die Jalousien waren im Hof gegenüber offen. Sie achtete darauf, direkt davor stehen zu bleiben, während sie sich das Gesicht abwischte, ihr Bikinioberteil richtete, ihre Zöpfe neu band.

Zwölftausend Dollar. Ein Blowjob. Miete fällig – und bezahlt.

Sie hatte dich noch immer auf ihrem Gesicht. Dicke Stränge über ihre Wange, ihr Kinn, ein einzelner Faden fing das Licht ein, während er sich in Richtung ihres Schlüsselbeins spannte. Sie wischte es nicht weg. Ließ es dort sitzen, abkühlen, ihren Körper beanspruchen, während sie dich ansah und lächelte.

Die Schachtel war frisch. American Spirits, das Blau und Gelb noch knitterfrei, die Cellophanhülle erst kürzlich aufgerissen. Mit dem Mund zog sie eine heraus, noch im Nachhall der Anstrengung, dich geleert zu haben. Die Zigarette kam perfekt hervor, unverbogen.

Das Feuerzeug flammte auf. Sie inhalierte, die Spitze glühte, und ihr Brustkorb hob sich unter dem grellrosa Mikro-Bikini-Oberteil. Die Farbe passte exakt zu ihrem Haar – bewusst, absichtsvoll, dasselbe satte Magenta, hochgebunden in Pferdeschwänze, die beim Bearbeiten von dir hin und her gewippt hatten. Dieselbe Rosa-Tönung wie ihre Ohrringe, die nun schwangen, als sie den Kopf drehte, um auszuatmen.

Sie ließ den Rauch treiben. Beobachtete dich durch ihn hindurch.

Nachdem sie jeden letzten Tropfen entnommen hatte, nachdem dein erschlaffter, zuckender Schwanz an deinem Bauch lag, war jetzt sie an der Reihe.

Ihre freie Hand griff neben sich zum Vibrator. Sie schaltete ihn ein, und das Geräusch füllte den Raum, dieses vertraute hohe Summen, doch sie reizte sich nicht damit. Drückte ihn direkt auf ihre bereits geschwollene, feuchte Klitoris, benetzt von ihrer eigenen Arbeit und Erregung.

Die Reaktion erfolgte sofort. Ihr Kopf fiel zurück, die Pferdeschwänze schwangen, und sie stöhnte mit der Zigarette zwischen den Lippen. Der Laut war echt, ungekünstelt, die Vibration traf genau da, wo sie es brauchte, nach all dieser konzentrierten Arbeit an dir.

Mit der freien Hand richtete sie das Bikinioberteil. Die Dreiecke waren klein, bedeckten kaum ihre Nippel, und sie massierte eine Brust durch den glatten Stoff, während der Vibrator unten arbeitete. Ihre Hüften rollten suchend nach mehr Druck, und sie keuchte. Rauch entwich zusammen mit dem Ton, trieb nach oben.

Sie hob den Kopf wieder an. Blickkontakt durch den Dunst hindurch. Das Sperma auf ihrem Gesicht begann zu trocknen, spannte ihre Haut, doch es kümmerte sie nicht. Hielt deinen Blick fest, während sie sich bearbeitete, der Vibrator hart gegen ihre Klitoris presste, ihre Finger ihre eigene Brust kneteten.

Der Vibrator blieb an Ort und Stelle, ihre Bewegungen ruckartig vor Empfindung. Als sie nur noch Zentimeter von deinem Gesicht entfernt war, hielt sie inne, positionierte sich über dir und atmete gezielt aus. Der Rauch traf dein Gesicht, dick und süß, amerikanischer Spirit-Tabak gemischt mit ihrem Atem.

Sie tat es erneut. Atmete tief ein, die Zigarette brannte nun schnell ab, und blies die Wolke direkt auf dich. Ihre Augen tränten leicht – vom Rauch, vom nahenden Orgasmus, von beidem – und trotzdem hielt sie deinen Blick. Trotzdem bearbeitete sie sich weiter.

Der erste Höhepunkt traf sie unvorbereitet. Ihr Körper verkrampfte sich, der Vibrator drückte hart dagegen, und sie schrie mit der Zigarette zwischen den Lippen auf. Ihre Hüften bäumten sich auf, pressten sich in ihre eigene Hand, doch sie machte nicht halt. Behielt die Vibration bei, ritt die Welle bis zum nächsten Orgasmus, ihre Laute wurden schneller, verzweifelter, gieriger.

Sie erlebte sie hintereinander. Echte. Man sah es daran, wie sie die Kontrolle über den Rauch verlor und er ungehindert aus Nase und Mund strömte. Zwischenzeitlich japste sie nach Luft, vergaß für Momente die Zigarette, dann erinnerte sie sich, sog heftig daran, blies erneut in dein Gesicht.

Das Bikinioberteil war verrutscht. Ein Dreieck bedeckte gerade noch einen Nippel, der Großteil ihrer Brust war bloßgelegt, und sie massierte sie härter, ihre Finger fanden die eigene Knospe, rollten sie, während der Vibrator unten arbeitete. Das rosa Haar fiel ins Gesicht, klebte leicht dort, wo dein Sperma getrocknet war, und sie wirkte zerzaust. Schön. Am Ende und doch noch dabei, sich selbst zu vollenden.

So rauchte sie Minutenlang. Die Zigarette verkohlte bis zur Filterspitze, und ohne das Vibrieren zu stoppen, ohne das Rollen ihrer Hüften einzustellen, zündete sie eine neue aus der frischen Packung an. Jeder Ausatemzug gerichtet auf dich, jedes Stöhnen quoll um den Filter, jeder Orgasmus ließ ihren Körper zucken und beben, während sie deinen Blick hielt und dich aufforderte wegzusehen.

Als sie endlich fertig war – als ihre Klitoris zu empfindlich wurde und sie den Vibrator fortziehen musste, als ihre Brüste wund von ihren Händen waren, als auch die zweite Zigarette bis nichts mehr übrig war niedergebrannt war – lächelte sie dich an.

Das Sperma auf ihrem Gesicht war in Mustern getrocknet. Ihre Mascara war leicht verschmiert. Das rosafarbene Oberteil saß schief, ein Nippel lugte über das Dreieck hinaus, und ihr Haar war ein wildes Durcheinander aus Pferdeschwänzen und Klebrigkeit.

Sie hielt die Zigarette zwischen zwei Fingern. Sah darauf, dann auf dich. Das Lächeln verbreiterte sich, etwas Schärfe trat hinein, etwas, das während der Vorstellung gefehlt hatte.

Sie drückte die Glut auf deine Wange.

Der Schmerz war kurz, schockartig, und sie behielt sie lange genug dort, um dich zu markieren. Dann wurde der Bildschirm schwarz.

Das Haar war das Erste – Magenta, hellrosa, wie auch immer man es nannte, es war satt, künstlich, bewusst gewählt. Zu Zöpfen gebunden, die bei jeder Bewegung wippten und ihr Gesicht wie Klammern einrahmten. Die Ohrringe waren silbern, groß genug, um Licht einzufangen und zurückzuwerfen, sie schwangen, wenn sie den Kopf drehte.

Der Bikini hatte dieselbe Farbe wie das Haar. Glänzend, winzig, genau der Typ, der gerade noch existierte. Zwei Dreiecke spannten sich über ihre Brüste, an Bändern befestigt, zu Schleifen geknotet, als könnten sie beim bloßen Hinsehen nachgeben. Der Unterteil passte dazu, hoch geschnitten, tief auf ihren Hüften sitzend.

Sie hielt mit einer Hand das Etui. Rosa Leder, kompakt, teuer aussehend. In der anderen die Packung Capri 120er – schmal, lang, die Verpackung in exakt demselben Ton wie alles andere. Sie hatte sich einem Thema verschrieben.

Ihr Blick fand deinen. Blieb daran haften. Sie lächelte, sprach aber nicht.

Sie wandte sich ab und ging ins Zimmer hinein, du folgtest. Die Zöpfe schwangen gegen ihre Schultern, die Ringe fingerten das Lampenlicht ein. Am Fenster blieb sie stehen, wo das Nachmittagslicht als dicker goldener Block hereinschien, und drehte sich wieder dir zu.

Das Etui klickte auf. Sie nahm eine der langen, schlanken Zigaretten heraus, klopfte sie leicht gegen das Leder und setzte sie an die Lippen. Auch das Feuerzeug war rosa, fiel dir jetzt auf. Alles war rosa.

Sie zündete sie an.

Der erste Zug war tief, geübt. Ihre Brust hob sich, die glänzenden Stoffdreiecke des Bikinis verschoben sich dabei, drohten fast zu verrutschen. Den Rauch behielt sie einen Moment, sah dich dabei an, dann stieß sie ihn als dicke Wolke aus, die zwischen euch trieb wie ein Vorhang.

Sie ließ ihn zerfließen. Suchte erneut Augenkontakt. Hielt ihn fest.

Ihre freie Hand kam hoch, die Fingerspitzen strichen entlang der Kante des Dreiecks dort, wo der Stoff auf Haut traf. Nicht zum Richten, noch nicht. Nur Berührung. Spürte die Grenze zwischen Stoff und Fleisch. Langsam kreisende Bewegungen, während sie dein Gesicht beobachtete.

Sie sog erneut, atmete durch die Nase aus, zwei Rauchsäulen, und ließ die Zigarette nun lose von ihren Lippen baumeln, während ihre Hände zu den Bikinizügen griffen. Spielte damit. Zog einen leicht, ließ los. Das Dreieck rutschte, zeigte mehr, zeigte weniger.

Sie nahm die Zigarette vom Mund, hielt sie zur Seite und benutzte jetzt beide Hände. Finger, die den oberen Rand des Stoffs nachzeichneten, den unteren, die Stelle, wo ihre Brust gegen die Begrenzung des Stoffes drängte. Sie kartografierte den Bikini für dich, zeigte dir präzise, wie wenig überhaupt vorhanden war.

Sie blies eine weitere Wolke aus. Dick, bedächtig, sodass sie kurz ihr Gesicht verdeckte, bevor sie sich auflöste.

Sie ließ die Zigarette erneut baumeln, die Lippen spitzte sich drumherum, und ihre Hände wanderten zur Mitte ihrer Brust. Ein Finger hakte sich unter das Band zwischen den beiden Dreiecken. Zog leicht, und der Stoff glitt zur Seite.

Nun konnte man den Rand ihres Warzenschildes sehen, rosa auf rosa, die Haut gerunzelt und freigelegt, während die eigentliche Knospe verborgen blieb, hinter dem glatten Dreieck gefangen. So hielt sie es, beobachtete, wie du zusahst, dann ließ sie das Band los. Der Bikini schnappte zurück, bedeckte wieder, und sie lächelte. Immer noch stumm.

So rauchte sie eine Weile weiter. Die baumelnde Zigarette, tiefe Atemzüge, die dicken Rauchwolken, die sie je nach Lust dir entgegen oder weg von dir wehte. Die Zöpfe wippten bei jeder Regung. Die Ringe schwangen.

Sie berührte immer wieder den Bikini. Zeigte dir fortwährend die Ränder, die Grenzen, jene Stellen, wo ihr Körper größer war als das, was der Stoff halten konnte. Sie zog ein Dreieck leicht zur Seite, gab den Blick frei auf die Wölbung dahinter, ließ dann los. Drückte den Stoff flach, offenbarte die Form ihrer sich verhärtenden Knospe darunter, nur um danach sofort wieder zu verschieben, ehe etwas wirklich freikam.

Sie reizte dich mit der Möglichkeit eines Missgeschicks. Dem Gedanken, dass der Bikini versagen könnte, verrutschen, alles enthüllen könnte – ohne dass sie es wollte.

Doch sie entschied über alles.

Sie nahm einen langen Zug, ließ die Zigarette bis zur Hälfte abbrennen und legte sie in einen Aschenbecher, den du bisher nicht bemerkt hattest. Dann drehte sie sich ganz zu dir um, beide Hände an den Bikinizügen.

Ihre Augen stellten die Frage. Du antwortetest mit deinen.

Sie zog an den Schnürsen.

Die Dreiecke fielen augenblicklich auseinander, die Schleifen gaben nach, und ihre Brüste waren frei. Schwere, bleiche Formen vor der gebräunten Fläche ihres Bauchs, kontrastierend zum Rosa ihres Haares. Sie senkten sich in ihrem eigenen Gewicht, die Knospen hart in der klimatisierten Luft, und sie ließ dich hinsehen. Fünf Sekunden. Zehn. Lange genug, um jede Kontur einzuprägen, Größe, Form, wie sie sich beim Atmen bewegten.

Dann fing sie die Bänder ein, zog den Bikini zurück. Die Dreiecke klatschten über ihre Knospen, verbargen sie, ließen lediglich die Ränder der Warzenhöfe über dem glänzenden Stoff hervorlugen. Sie band die Schleifen erneut fest und griff nach ihrer Zigarette.

Sie blickte dich an. Die Ringe schwangen. Die Zöpfe wippten. Alles rosa, inszeniert und wartend.