Fumée Barbie
Les cheveux ont été la première chose—magenta, rose vif, peu importe le nom qu’on y donne, c’était saturé, artificiel, délibéré. Tirés en deux nattes qui rebondissaient quand elle bougeait, encadrant son visage comme des parenthèses. Les boucles d’oreilles cerceaux étaient argentées, assez grandes pour capter la lumière et la renvoyer, oscillant lorsqu’elle tournait la tête.
Le bikini était de la même teinte que ses cheveux. Brillant, microscopique, du genre qui existe juste pour exister à peine. Deux triangles tendus contre elle, les liens noués en rubans qui semblaient prêts à céder si on les fixait trop longtemps. Le bas correspondait, taille haute, positionné bas sur ses hanches.
Elle tenait l'étui à cigarettes dans une main. En cuir rose, compact, d’apparence coûteuse. L’autre main serrait un paquet de Capri 120 — minces, allongées, l'emballage de la même nuance que tout le reste. Elle avait adopté un thème.
Ses yeux ont croisé les vôtres. Ils s’y sont arrêtés. Elle a souri, mais n’a pas parlé.
Elle s’est retournée et est entrée dans la pièce, et vous avez suivi. Les nattes balançaient contre ses épaules, les cerceaux attrapaient la lumière de la lampe. Elle s’est dirigée vers la fenêtre, où l'après-midi entrait en épaisse dalle dorée, puis s’est retournée face à vous.
L’étui à cigarettes a cliqué en s’ouvrant. Elle en a sorti une cigarette fine et longue, l’a tapotée contre le cuir, puis portée à ses lèvres. Le briquet était rose aussi, avez-vous remarqué. Tout était rose.
Elle l’a allumée.
La première aspiration fut profonde, maîtrisée. Sa poitrine s’est soulevée, les triangles brillants du bikini glissant légèrement avec le mouvement, menaçant de tomber. Elle a gardé la fumée, vous observant, avant de l’exhaler en un épais nuage qui flotta entre vous tel un rideau.
Elle l’a laissé se dissiper. A recroisé votre regard. L’a maintenu.
Sa main libre est montée, doigts effleurant le bord du triangle là où il rencontrait sa peau. Pas encore pour ajuster. Juste toucher. Sentir la frontière entre tissu et chair. Lentement circulaire, et elle surveillait votre visage pendant ce geste.
Une autre bouffée. Exhalation par le nez, deux filets de fumée, tandis que la cigarette pendait à ses lèvres pendant que ses mains passaient aux cordons du bikini. Jouant avec eux. Tira légèrement sur l’un, relâcha. Le triangle bougea, montra plus, montra moins.
Elle ôta la cigarette, la tint sur le côté, et utilisa désormais ses deux mains. Doigts parcourant le bord supérieur du tissu, le bord inférieur, l’endroit où son sein gonflait contre la limite de couverture. Elle cartographiait le bikini devant vous, vous montrant précisément combien il en restait peu.
Elle exhala un autre nuage. Épais, calculé, le laissant obscurcir son visage un instant avant qu’il ne se dissolve.
Elle remit la cigarette entre ses lèvres, suspendue, bouche pincée, et guida ses mains au centre de sa poitrine. Un doigt accrocha le lien reliant les deux triangles. Elle tira, légèrement, et le tissu glissa.
Vous pouviez maintenant voir le contour de son aréole, rose sur rose, la peau plissée et exposée alors que le mamelon lui-même demeurait caché, prisonnier derrière le triangle brillant. Elle resta ainsi, vous regardant la regarder, puis relâcha le cordon. Le bikini reprit brutalement sa place, tout redevint couvert, et elle sourit. Toujours silencieuse.
Elle continua de fumer ainsi quelque temps. La cigarette qui pend, les aspirations retenues, les volutes épaisses qu'elle dirigeait vers vous ou ailleurs selon qu’elle veuille ou non vous laisser voir son visage. Les nattes rebondissaient quand elle bougeait. Les cerceaux oscillaient.
Elle continuait de toucher le bikini. Continuait de vous montrer les bords, les limites, les endroits où son corps surpassait ce que le tissu pouvait contenir. Elle tirait légèrement le triangle sur le côté, vous permettait d’apercevoir la rondeur du sein au-delà, puis relâchait. Elle appuyait le tissu à plat, révélant la forme de son mamelon durcissant dessous, puis changeait à nouveau avant qu’il ne glisse.
Elle vous provoquait avec la possibilité d’un accident. L'idée que le bikini pourrait céder, glisser, tout révéler sans que ce soit son choix.
Mais elle choisissait tout.
Elle aspira longuement, laissa la cigarette se consumer, puis la posa dans un cendrier que vous n’aviez pas vu. Puis elle pivota complètement vers vous, les deux mains sur les cordons du bikini.
Ses yeux posèrent la question. Vous y répondîtes des vôtres.
Elle tira sur les cordons.
Les triangles tombèrent aussitôt, les nœuds cédant, et ses seins furent libres. Lourds, pâles contre le hâle de son ventre, le rose de ses cheveux. Ils s’affaissèrent sous leur propre poids, les mamelons dressés dans l’air climatisé, et elle vous laissa observer. Cinq secondes. Dix. Assez longtemps pour que vous mémorisiez leur forme, leur taille, leur façon de bouger à chaque respiration.
Puis elle saisit les cordons et ramena le bikini en place. Les triangles claquèrent sur ses mamelons, les cachant, ne laissant dépasser que les bords de ses aréoles au-dessus du tissu brillant. Elle refit les nœuds, solidement, et récupéra sa cigarette.
Elle vous regarda. Les cerceaux oscillèrent. Les nattes rebondirent. Tout en rose, joué, attendait.
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