Le chapeau de sorcière est incliné selon un léger angle, noir et pointu, projetant une ombre sur son front qui rend ses yeux plus brillants, plus perçants. En dessous, le haut tube capte chaque rayon de lumière disponible, des paillettes argentées parsemées sur un tissu noir qui épouse ses côtes et se serre sous ses seins, les soulevant, les exposant, ne faisant absolument rien pour dissimuler leur taille. Énormes. Lourds. Le genre de seins qui rend la pensée rationnelle difficile.

Elle tient déjà le paquet de Capri 120, les longues cigarettes blanches visibles à travers le rabat ouvert. Elle en sort une lentement, te laissant observer le mouvement, ses doigts délicats et exercés. Elle ne regarde pas directement l'appareil photo. Pas vraiment. Elle regarde au-delà, à travers toi, comme si elle savait exactement ce qu'elle fait à ton corps depuis des kilomètres de distance.

La cigarette glisse entre ses lèvres, non allumée, et elle la laisse flotter là pendant qu’elle cherche son briquet. Sa main libre effleure sa propre clavicule, descend doucement pour empaumer le côté d’un sein à travers le tissu scintillant, serrant juste assez pour que la chair bouge et s’affaisse. Tu peux presque sentir le poids, la chaleur, la souplesse de la peau tendue sur du tissu ferme.

La flamme s’allume. Elle inspire, ses joues creusées, et l'extrémité devient orangée dans la pièce sombre. Elle retient la fumée, la laisse monter, puis penche légèrement vers l’appareil et la libère en un flux dense qui semble couler hors de ton écran, envahir ton espace, tes poumons. L’odeur t’atteint d’une manière ou d'une autre, ou bien ton imagination la crée : tabac mêlé à quelque chose de sucré, quelque chose qui sent… elle.

Elle redresse la tête, ce mouvement faisant osciller ses seins sous le haut tube, les paillettes captant la lumière par vagues ondulantes. Elle tire une nouvelle bouffée, plus profonde cette fois, puis expire la fumée en petites pulsions contrôlées, chacune dirigée vers l’objectif, accompagnée d’un léger balancement des hanches ou d’un roulis des épaules, maintenant ainsi son corps en mouvement constant, sensuel.

Sa main remonte à sa taille, suit le bord supérieur du haut tube, court le long de ses côtes. Elle insère ses doigts dans le tissu et tire, étirant suffisamment pour révéler la courbe supérieure de son décolleté, la vallée ombragée entre les deux, avant de relâcher le tissu qui reprend brutalement sa place. Elle sourit autour de la cigarette, l’expression atteignant ses yeux, plissant légèrement leurs coins.

Tu réalises que tu retenais ta respiration. Tu expires. Elle remarque, d’une façon ou d’une autre, et son sourire s’élargit.

Elle tourne légèrement, offrant son profil : la pointe du chapeau orientée vers le plafond, la façon dont ses seins s’avancent contre la contrainte scintillante, la courbe de son dos descendant jusqu’à l’endroit où le haut tube s’arrête. Elle tire encore, retient la fumée, puis revient face à toi et l’exhale lentement, la laissant s’échapper par ses narines tandis que ses lèvres restent entrouvertes autour du filtre.

La cigarette se consume, la cendre grandit. Elle n’en secoue aucune. Elle la laisse s'allonger, te permettant de regarder cette colonne grise grandir, t’imaginant peut-être où elle pourrait tomber. Finalement, elle lève la main avec élégance, tapote une seule fois dans un cendrier apparu mystérieusement hors champ. Ce geste est précis, gracieux, le genre de chose qu’on a faite mille fois mais transformée en art vivant.

Elle prend la pose. Main sur la hanche. Épaule baissée. Le chapeau jetant son ombre. Une nouvelle bouffée, puis elle souffle la fumée vers le haut, lui permettant de former un halo autour de la pointe noire du chapeau de sorcière avant qu’elle ne disparaisse. Les paillettes attrapent la lumière et la renvoient vers toi en éclats stellaires.

Ton sexe palpite. Tu sens ton pouls battre dedans, insistante, exigeante. Une image surgit dans ton esprit sans y être invitée : forcer passage entre ces seins parfaits, sentir leur pression tout autour, doux, chauds, submergeants ; sa bouche au-dessus, la fumée s'échappant encore de ses lèvres, le chapeau toujours en place, toute la scène semblant un rituel païen, un sort lancé sans mots.

Elle sait. Elle doit savoir. Elle porte les mains à l’encolure de son haut tube, et cette fois, elle ne s’arrête pas. Elle le baisse lentement, révélant centimètre après centimètre une peau pâle, la courbe supérieure, la pente, finalement les cercles foncés de ses aréoles, puis les mamelons eux-mêmes, déjà durcis, déjà prêts. Ses seins jaillissent, massifs et libérés, s'affalant lourdement contre ses côtes, et elle relâche le tissu qui se froisse dessous, les relevant légèrement, les encadrant.

La cigarette pendouille à ses lèvres, momentanément oubliée, la fumée montant en volutes près de sa joue. Maintenant les deux mains libres, elle les ramène à sa poitrine, les refermant dessus, les soulevant, laissant le poids redescendre. Ses pouces trouvent ses mamelons et elle les caresse en cercles, jouant, observant leur rigidité croissante, voyant combien ils se dressent pour toi, pour l’appareil, pour celui ou celle qu’elle imagine à l’autre bout.

Elle pince. D’abord doucement, puis plus fort. Son souffle se bloque, visible dans la montée de sa poitrine, l’entrebâillement léger de ses lèvres autour du filtre. Tu comprends alors qu’elle le ressent. Elle ne joue pas seulement la comédie. Elle est là, avec toi, sentant sa propre caresse, s’excitant elle-même par ses jeux provocateurs, par le pouvoir qu’elle exerce sur toi, impuissant, excité, fasciné.

Elle abandonne un sein pour prendre la cigarette entre deux doigts, l’enlève de sa bouche, examine la longueur de cendre. Elle la secoue, la replace entre ses lèvres pour une nouvelle aspiration, et pendant qu’elle inhale, sa main libre retourne vers sa poitrine, doigts écartés, malaxant, possédant. Elle souffle la fumée vers toi et ricane, un son doux, ravie d’elle-même, ravie de toi, enchantée par ce jeu dont elle seule connaît les règles.

La cigarette diminue. Elle la fume désormais avec une lenteur calculée, la savoure, la prolonge. Chaque inhalation accompagne un nouveau geste, une nouvelle provocation : le dos cambré, les seins projetés en avant, la main glissant sur son ventre pour disparaître sous le cadre, la langue jaillissant brièvement humecter ses lèvres, les yeux fermés fugacement dans une expression proche du plaisir véritable.

Finalement, enfin, il ne reste que le filtre. Elle tire une dernière courte bouffée, la retient, puis l’exhale en un petit nuage qu’elle dirige droit vers l’objectif, puis c’est terminé. Elle retire la cigarette de ses lèvres, observe le mégot consumé avec une sorte de satisfaction, puis tend la main vers le cendrier. Elle l’écrase soigneusement, méthodiquement, puis le repose.

Elle te regarde. Vraiment, pour la première fois, le contact visuel fixe, ininterrompu. Ses seins sont toujours exposés, ses mamelons toujours raidis, le chapeau de sorcière projetant toujours son ombre. Elle approche son visage près de l’appareil, assez près pour que tu puisses distinguer chaque détail de sa peau, la texture de ses lèvres, les cils individuels autour de ses yeux.

Elle forme un baiser du bout des lèvres. Te lance un baiser, le bruit audible, exagéré, joueur.

Elle recule. Cligne de l’œil. Un coin de sa bouche se soulève en un sourire qui dit qu’elle sait précisément ce qu’elle te laisse, exactement ce que tu vas faire dès que cet appel sera terminé, exactement combien de temps tu penseras à elle ce soir.

The golden light of late afternoon filters through a dense canopy of pines, dappling the forest floor. We find Alexis, a vision in a vibrant blue bikini, leaning against a massive, sun-warmed boulder. She is completely alone with you, the only sounds the whisper of wind in the trees and the distant call of a bird.

She holds a slender Capri 120, its smoke mingling with the clean, pine-scented air. She takes a deep, satisfying drag, her eyes never leaving yours. She holds the smoke for a moment, then exhales, blowing it directly at the camera in a slow, deliberate, smokey kiss. The cloud envelops you..

A small smile touches her lips. She knows you're admiring her, and she loves it. She takes another drag, this time bringing the glowing tip of the cigarette dangerously close to the swell of her breast. With a deliberate, challenging look, she lets a long, flake of grey ash fall onto her own skin, right above her nipple.

A stunning view of Lake Tahoe, its surface a brilliant blue under the high Sierra sun. The camera finds ALEXIS, a breathtaking woman with dark, knowing eyes and sun-kissed skin, sitting on a large granite boulder at the water's edge. She wears only a tiny black bikini top, her bottom half already bare to the world.

She shields a Bic lighter from the mountain breeze, bringing the flame to a slender Capri 120 held delicately between her lips. The tobacco flares to life. She takes a long, slow drag, her body relaxing. She lets the cigarette dangle, smoke curling upwards as she locks eyes with the camera, a confident, teasing smile playing on her lips.

Her hands move to the nape of her neck, skillfully untying the knot of her bikini top. The black fabric falls away, and her huge, natural breasts are released, spilling beautifully across her chest. Her nipples, already hard from the cool air and her own arousal, are perfectly framed.

Completely topless now, she continues to smoke with a raw, seductive power. Her gaze is constant, a silent dare.

The shot is tight on ALEXIS's face. She's beautiful, with full glossy lips and eyes that seem to hold ancient secrets. Behind her, the lush greens of a Pacific Northwest forest blur into a soft, dreamlike.

We hear the gentle, constant rush of a nearby stream.

Alexis brings a slender CAPRI 120 cigarette to her lips. A flame from a lighter illuminates her features. She inhales, a deep, satisfying pull. Smoke escapes from her lips in a perfect, white and thick.

Her gaze is direct, a small, knowing smile plays on her lips. She lets the cigarette dangle from her fingertips, the smoke curling up towards the canopy of leaves.

With her free hand, she slowly reaches for the zipper of her tight, black top. The sound of the metal teeth separating is sharp and clear in the quiet woods. She pulls it down, inch by inch, revealing the pale, freckled skin of her chest.

The zipper stops. Her breasts, full and heavy, are now completely free, catching the dappled sunlight that filters through the trees. She takes another long drag from the Capri, her eyes never leaving the lens. She holds the smoke, her chest rising, the movement causing her breasts to shift slightly. Then, she exhales, a thick, white cloud that she blows directly at the camera, a smokey, intimate kiss.

Her free hand moves to her breast, her fingers tracing the curve before finding her nipple. She rolls the hardening bud between her thumb and forefinger, a soft gasp escaping her lips. Her other hand brings the cigarette back to her mouth for another drag, the cherry glowing brightly.

She knows you're watching. Every move is deliberate, every glance a promise. She can feel your eyes on her, your hunger. She knows you're hard, and it makes her smile.

For the rest of the cigarette, she smokes with a practiced, sensual grace, the smoke a constant, swirling presence around her. She blows it in your face, a taunting, teasing cloud. She plays with her nipples, pinching and pulling, her breath coming in short, sharp gasps.

Alexis shows her home to a handsome stud, who needs to rent a room. He loves the place, but he cannot afford first and last month's rent, along with a security deposit. Being a handy man, he asks if he can trade services to lower the move in cost. Alexis decides to give him a way to work off rent. After some impassioned fucking, the rent's covered.

Alexis commence par sourire et tirer joueusement sur le haut de son micro bikini vert néon, faisant doucement rebondir ses énormes seins vers le haut et vers le bas. Elle fait glisser ses doigts sur ses mamelons, à peine couverts par son haut. Elle adore être une allumeuse. Elle attrape sa pochette en cuir noir pour cigarettes et sort délicatement une Newport 100 neuve du paquet avec les dents tout en fixant votre âme. Elle voit à quel point vous êtes désespéré qu'elle l'allume. Prenant une allumette, elle l'enflamme et la flamme s'anime. Elle approche l'extrémité de sa cigarette de la flamme nue et commence à vous mesmeriser..

Le papier était blanc, les lettres rouges, collé à sa porte. Trois jours. Douze cents dollars. Elle se tenait dans le couloir en train de lire l'avis, le haut du micro bikini rose à peine suffisant pour la couvrir, ses tresses balançant pendant qu'elle secouait la tête. Les anneaux à ses oreilles captaient la lumière des néons.

Elle frappa à sa porte. Appartement 2B. M. Carver, son propriétaire, une soixantaine d’années, divorcé, toujours poli quand il la croisait dans le hall. Toujours en train de regarder. Elle s’en était assurée, marchant avec les stores ouverts, lui permettant de la voir le matin, de l’imaginer.

Il ouvrit la porte. Ses yeux se posèrent immédiatement sur elle — le haut de bikini, les tresses, les boucles qui oscillaient légèrement tandis qu’elle changeait de position.

"J’ai vu l’avis," dit-elle. "Je dois vous parler."

Il la fit entrer. Elle s’assit au bord de son canapé et expliqua. Le travail tombé à l’eau. Le chèque rejeté. Les douze cents dollars qu’elle n’avait pas.

"Je suis une bonne locataire," dit-elle. "D’habitude je paie à temps. Je tiens bien mon appartement propre."

"Tu te promènes souvent avec les stores ouverts," répondit-il.

"Ça te dérange ?"

"Non," dit-il. "Non, pas du tout."

Ils restèrent silencieux. Elle entendait la circulation par la fenêtre entrouverte, la ville continuant indifférente à ses problèmes.

"Y a-t-il quelque chose que je puisse faire ?" demanda-t-elle. "Pour me racheter. Je ne veux pas partir. Et je sais que tu ne veux pas non plus que je parte."

Elle vit qu’il comprenait. Vit le changement sur son visage, le calcul, la décision.

"Une pipe," dit-il. "Baveuse. Si tu fais ça, j’efface la dette de douze cents dollars. Offre unique."

Elle n’hésita pas. Ne feignit même pas d’y réfléchir. Déjà agenouillée devant lui, le sol rugueux contre sa peau, cherchant déjà sa ceinture.

Il bandait avant même qu’elle ne sorte son sexe. Épais, lourd dans sa main, la peau chaude et légèrement rosée. Elle leva les yeux vers lui, planta son regard dans le sien, les anneaux à ses oreilles oscillant alors qu’elle avançait et prenait son membre dans sa bouche.

Elle commença par le lécher, tournoyant autour du gland, le mouillant peu à peu. Puis elle descendit plus profondément.

La première quinte de toux la surprit. Il était plus gros qu’elle ne pensait. Sa gorge se referma autour de lui, ses yeux pleuraient, et elle recula brusquement, un filet de salive reliant encore ses lèvres à son pénis. Elle recommença aussitôt. Prise autant qu’elle pouvait, sentit son sexe toucher le fond de sa gorge, étouffa de nouveau, continua malgré tout. Le bruit était humide, obscène. Elle laissa la salive s’accumuler, couler de sa bouche, l’utilisa pour lubrifier ses mains pendant qu’elle masturbait ce qu’elle ne pouvait avaler.

Il commença à bouger des hanches. D’abord lentement, puis plus fort, baisant sa bouche. Elle essaya de détendre sa gorge, d’en prendre davantage, mais il était épais et elle avait du mal. Des larmes ruisselaient sur ses joues, se mêlant à la bave, son mascara commençait à couler. Elle garda les mains sur ses cuisses, se stabilisant, le laissant utiliser sa bouche.

Le haut de bikini resta en place. Les triangles roses, les boucles assorties, les tresses — on aurait dit qu’il aimait cette image qu’elle offrait, abîmée mais toujours mise en valeur. Quand il relâchait assez la pression pour qu’elle respire, elle levait les yeux vers lui, et l’expression sur son visage lui disait que cela valait bien douze cents dollars.

Soudain, il sortit, mouillé et brillant de sa salive. Elle inspira violemment, les poumons en feu, et il attrapa ses cheveux — les deux mains dans ses tresses, utilisant celles-ci pour la guider.

Elle empoigna fermement son sexe, toujours glissant de salive, et commença à masturber rapidement, serré. Il était proche — elle le sentait à la tension dans ses cuisses, à son souffle devenu irrégulier.

Il éjacula d’abord dans sa bouche. Elle venait juste d’entrouvrir les lèvres pour respirer, et il en profita, plongeant entre elles en se vidant. Puis il ressortit et continua de jouir. Sur sa joue, son menton, ses paupières closes. Elle maintint ses mains en mouvement, le traire jusqu’à la fin, et il dirigea le reste sur sa poitrine, sur le haut de bikini rose, sur ses seins gonflés sous les triangles de tissu.

C’était partout. Dans ses cheveux, dégoulinant de son menton, formant des flaques dans son décolleté. Elle continua de le caresser jusqu’à ce qu’il ait terminé, jusqu’à ce que ses mains desserrent leur prise dans ses tresses et que sa respiration commence à se calmer.

Elle leva les yeux vers lui. Du sperme sur le visage, ses énormes seins en étaient couverts, le haut de bikini trempé et maculé. Malgré tout, malgré le goût dans sa bouche et la brûlure dans sa gorge, elle sourit.

Il baissa les yeux vers elle. Sur le désordre qu’il avait fait, sur l’image qu’elle offrait, les boucles à ses oreilles qui oscillaient encore légèrement.

"Payé intégralement," dit-il. "Je vais noter ça comme réglé."

Elle se releva lentement, les jambes engourdies après être restée à genoux, et alla dans sa salle de bains pour s’essuyer. Les stores étaient ouverts de l’autre côté de la cour intérieure. Elle prit soin de se placer face à eux pendant qu’elle s’essuyait le visage, rajustait son haut de bikini, remettait ses tresses en ordre.

Douze cents dollars. Une pipe. Le loyer était dû, et payé.

Elle t'avait encore sur le visage. Des cordes épaisses traversaient sa joue, son menton, un filament captant la lumière tandis qu'il s'étirait vers sa clavicule. Elle ne l'essuya pas. Laisse-le là, refroidissant, marquant sa peau pendant qu'elle te regardait et souriait.

Le paquet était frais. American Spirits, le bleu et jaune toujours bien nets, le cellophane récemment déchiré. Elle en sortit une avec la bouche, redescendant encore de l'effort que lui avait coûté de te vider. La cigarette sortit parfaite, intacte.

Le briquet s'enflamma. Elle inhala, l'extrémité rougit, et sa poitrine se souleva sous le haut de bikini rose fluo. La couleur correspondait exactement à ses cheveux—délibérément identique, ce magenta saturé relevé en nattes qui avaient rebondi pendant qu'elle travaillait sur toi. Même ton que ses boucles d'oreilles roses, oscillant maintenant alors qu'elle tournait la tête pour expirer.

Elle laissa la fumée flotter. Te regarda au travers.

Maintenant qu'elle avait extrait chaque dernière goutte, maintenant que ta queue reposait inerte et frétillante contre ton ventre, c'était son tour.

Sa main libre trouva le vibromasseur posé près d'elle. Elle l'alluma et le bruit remplit la pièce, ce bourdonnement aigu familier, et elle ne se taquina pas avec. Appuya directement sur son clitoris, déjà gonflé, déjà mouillé par son propre effort et son excitation.

La réaction fut immédiate. Sa tête bascula en arrière, les nattes balançant, et elle gémit autour de la cigarette toujours coincée entre ses lèvres. Le son était authentique, non joué, les vibrations atteignant pile l'endroit dont elle avait besoin après tout ce travail concentré sur toi.

Elle ajusta le haut du bikini de sa main libre. Les triangles étaient petits, couvrant à peine ses mamelons, et elle massa un sein à travers le tissu brillant pendant que le vibromasseur la travaillait plus bas. Ses hanches ondulèrent, cherchant la pression, et elle haleta. La fumée s'échappa avec le son, montant vers le haut.

Elle ramena sa tête vers l'avant. Établit le contact visuel à travers la brume. Le sperme sur son visage commençait à sécher, tendant sa peau, mais cela lui était égal. Elle soutint ton regard pendant qu'elle se caressait, le vibromasseur appuyé fermement, ses doigts malaxant son propre sein.

Le vibromasseur ne quittant jamais son clito, ses gestes devenant saccadés sous l'intensité. Quand elle fut à quelques centimètres de ton visage, elle s’arrêta, se positionna juste au-dessus de toi, puis exhala consciencieusement. La fumée heurta ton visage, épaisse et sucrée, mélange de tabac American Spirit et de son souffle.

Elle recommença. Inhala profondément, la cigarette se consumant vite désormais, et souffla le nuage droit vers toi. Ses yeux pleuraient légèrement — à cause de la fumée, de l'orgasme naissant, ou des deux — et pourtant elle maintenait ton regard. Continuant à se stimuler sans relâche.

Le premier orgasme la prit par surprise. Son corps se crispa, le vibromasseur fortement appliqué contre elle, et elle cria autour de la cigarette. Ses hanches se cambrèrent, poussant dans sa propre main, et elle ne s'arrêta pas. Garda les vibrations actives, chevaucha la vague jusqu'au suivant, ses gémissements accélérant, désespérés, avides.

Elle enchaînait les orgasmes. Réels, tu pouvais le voir à la manière dont elle perdait le contrôle de la fumée, qui filtrait par son nez et sa bouche en flux incontrôlables. Elle reprenait son souffle entre chacun, oubliant momentanément la cigarette, puis s’en souvenant, tirait dessus fort, recrachait la fumée en plein dans ton visage.

Le haut du bikini avait glissé. Un triangle couvrait à peine son mamelon désormais, exposant presque entièrement son sein, et elle le massait plus vigoureusement, ses doigts pinçant son téton pendant que le vibromasseur continuait son œuvre plus bas. Une mèche rose était tombée sur son visage, collée légèrement là où ton sperme avait séché, et elle semblait ravagée. Belle. À bout, et pourtant s'achevant elle-même.

Elle continua ainsi plusieurs minutes. La cigarette se consuma jusqu'au filtre, et elle en alluma une autre dans le paquet fraîchement ouvert sans interrompre les vibrations, sans arrêter le roulis de ses hanches. Chaque expiration dirigée vers toi, chaque gémissement filtré autour de la cigarette, chaque orgasme faisant trembler et convulser son corps tandis qu'elle fixait tes yeux, te défiant de détourner le regard.

Lorsqu’elle eut finalement terminé — lorsque son clitoris devint trop sensible et qu’elle dut retirer le vibromasseur, lorsque ses seins furent sensibles sous ses propres mains, quand la deuxième cigarette fut réduite à rien — elle te sourit.

Le sperme sur son visage avait séché en motifs irréguliers. Son mascara avait légèrement bavé. Le haut de bikini rose était de guingois, un mamelon pointant hors du triangle, et ses cheveux formaient un fouillis de nattes et de zones poisseuses.

Elle tenait la cigarette entre deux doigts. Regarda le mégot, puis toi. Son sourire s'élargit, quelque chose de tranchant y apparaissant maintenant, absent durant toute la scène.

Elle appuya le brasero contre ta joue.

La douleur fut brève, violente, et elle tint le feu assez longtemps pour te marquer. Puis l’écran devint noir.

Les cheveux ont été la première chose—magenta, rose vif, peu importe le nom qu’on y donne, c’était saturé, artificiel, délibéré. Tirés en deux nattes qui rebondissaient quand elle bougeait, encadrant son visage comme des parenthèses. Les boucles d’oreilles cerceaux étaient argentées, assez grandes pour capter la lumière et la renvoyer, oscillant lorsqu’elle tournait la tête.

Le bikini était de la même teinte que ses cheveux. Brillant, microscopique, du genre qui existe juste pour exister à peine. Deux triangles tendus contre elle, les liens noués en rubans qui semblaient prêts à céder si on les fixait trop longtemps. Le bas correspondait, taille haute, positionné bas sur ses hanches.

Elle tenait l'étui à cigarettes dans une main. En cuir rose, compact, d’apparence coûteuse. L’autre main serrait un paquet de Capri 120 — minces, allongées, l'emballage de la même nuance que tout le reste. Elle avait adopté un thème.

Ses yeux ont croisé les vôtres. Ils s’y sont arrêtés. Elle a souri, mais n’a pas parlé.

Elle s’est retournée et est entrée dans la pièce, et vous avez suivi. Les nattes balançaient contre ses épaules, les cerceaux attrapaient la lumière de la lampe. Elle s’est dirigée vers la fenêtre, où l'après-midi entrait en épaisse dalle dorée, puis s’est retournée face à vous.

L’étui à cigarettes a cliqué en s’ouvrant. Elle en a sorti une cigarette fine et longue, l’a tapotée contre le cuir, puis portée à ses lèvres. Le briquet était rose aussi, avez-vous remarqué. Tout était rose.

Elle l’a allumée.

La première aspiration fut profonde, maîtrisée. Sa poitrine s’est soulevée, les triangles brillants du bikini glissant légèrement avec le mouvement, menaçant de tomber. Elle a gardé la fumée, vous observant, avant de l’exhaler en un épais nuage qui flotta entre vous tel un rideau.

Elle l’a laissé se dissiper. A recroisé votre regard. L’a maintenu.

Sa main libre est montée, doigts effleurant le bord du triangle là où il rencontrait sa peau. Pas encore pour ajuster. Juste toucher. Sentir la frontière entre tissu et chair. Lentement circulaire, et elle surveillait votre visage pendant ce geste.

Une autre bouffée. Exhalation par le nez, deux filets de fumée, tandis que la cigarette pendait à ses lèvres pendant que ses mains passaient aux cordons du bikini. Jouant avec eux. Tira légèrement sur l’un, relâcha. Le triangle bougea, montra plus, montra moins.

Elle ôta la cigarette, la tint sur le côté, et utilisa désormais ses deux mains. Doigts parcourant le bord supérieur du tissu, le bord inférieur, l’endroit où son sein gonflait contre la limite de couverture. Elle cartographiait le bikini devant vous, vous montrant précisément combien il en restait peu.

Elle exhala un autre nuage. Épais, calculé, le laissant obscurcir son visage un instant avant qu’il ne se dissolve.

Elle remit la cigarette entre ses lèvres, suspendue, bouche pincée, et guida ses mains au centre de sa poitrine. Un doigt accrocha le lien reliant les deux triangles. Elle tira, légèrement, et le tissu glissa.

Vous pouviez maintenant voir le contour de son aréole, rose sur rose, la peau plissée et exposée alors que le mamelon lui-même demeurait caché, prisonnier derrière le triangle brillant. Elle resta ainsi, vous regardant la regarder, puis relâcha le cordon. Le bikini reprit brutalement sa place, tout redevint couvert, et elle sourit. Toujours silencieuse.

Elle continua de fumer ainsi quelque temps. La cigarette qui pend, les aspirations retenues, les volutes épaisses qu'elle dirigeait vers vous ou ailleurs selon qu’elle veuille ou non vous laisser voir son visage. Les nattes rebondissaient quand elle bougeait. Les cerceaux oscillaient.

Elle continuait de toucher le bikini. Continuait de vous montrer les bords, les limites, les endroits où son corps surpassait ce que le tissu pouvait contenir. Elle tirait légèrement le triangle sur le côté, vous permettait d’apercevoir la rondeur du sein au-delà, puis relâchait. Elle appuyait le tissu à plat, révélant la forme de son mamelon durcissant dessous, puis changeait à nouveau avant qu’il ne glisse.

Elle vous provoquait avec la possibilité d’un accident. L'idée que le bikini pourrait céder, glisser, tout révéler sans que ce soit son choix.

Mais elle choisissait tout.

Elle aspira longuement, laissa la cigarette se consumer, puis la posa dans un cendrier que vous n’aviez pas vu. Puis elle pivota complètement vers vous, les deux mains sur les cordons du bikini.

Ses yeux posèrent la question. Vous y répondîtes des vôtres.

Elle tira sur les cordons.

Les triangles tombèrent aussitôt, les nœuds cédant, et ses seins furent libres. Lourds, pâles contre le hâle de son ventre, le rose de ses cheveux. Ils s’affaissèrent sous leur propre poids, les mamelons dressés dans l’air climatisé, et elle vous laissa observer. Cinq secondes. Dix. Assez longtemps pour que vous mémorisiez leur forme, leur taille, leur façon de bouger à chaque respiration.

Puis elle saisit les cordons et ramena le bikini en place. Les triangles claquèrent sur ses mamelons, les cachant, ne laissant dépasser que les bords de ses aréoles au-dessus du tissu brillant. Elle refit les nœuds, solidement, et récupéra sa cigarette.

Elle vous regarda. Les cerceaux oscillèrent. Les nattes rebondirent. Tout en rose, joué, attendait.