O chapéu de bruxa está levemente inclinado, preto e pontudo, projetando uma sombra sobre sua testa que de alguma forma torna seus olhos mais brilhantes, mais penetrantes. Abaixo dele, o top tubinho capta cada raio de luz disponível, lantejoulas prateadas espalhadas por um tecido negro que gruda em suas costelas e se aperta sob os seios, levantando-os, exibindo-os, não fazendo absolutamente nada para disfarçar seu tamanho. Enormes. Pesados. O tipo de peitos que tornam difícil pensar racionalmente.

Ela já segura o maço de Capri 120s, os cigarros longos e brancos visíveis pela tampa virada. Ela retira um lentamente, deixando você observar o movimento, seus dedos delicados e hábeis. Ela não olha diretamente para a câmera. Não exatamente. Ela olha através dela, para você, além de você, como se já soubesse exatamente o que está fazendo com seu corpo mesmo estando a quilômetros de distância.

O cigarro desliza entre seus lábios, sem estar aceso, e ela o deixa balançar ali enquanto procura seu isqueiro. Sua mão livre traça a própria clavícula, desce até envolver lateralmente um dos seios pelo tecido cintilante, apertando apenas o suficiente para fazer a carne mover-se e assentar. Você quase consegue sentir o peso daquilo, o calor, a maciez da pele suave sobre o tecido firme.

A chama pega fogo. Ela inala, as bochechas afundando, e a ponta brilha intensamente alaranjada no cômodo mal iluminado. Segura a fumaça, permite que se acumule, então se inclina na direção da câmera e solta-a numa grossa nuvem que parece escorrer diretamente da tela, invadindo seu espaço, entrando em seus pulmões. De algum modo, o cheiro alcança você — ou talvez seja sua imaginação quem o cria: tabaco e algo mais doce, algo que tem o aroma dela.

Ela endireita o corpo, e o movimento faz seus seios oscilarem sob o top tubinho, as lantejoulas refletindo a luz em ondulações. Dá outra tragada, agora mais profunda, e sopra a fumaça em pequenas rajadas controladas, cada uma delas dirigida à lente, acompanhada por um leve movimento nos quadris ou rolar de ombros que mantém seu corpo num constante e sedutor movimento.

Sua mão encontra a cintura, percorre o topo do top, segue ao redor das costelas. Ela enfia os dedos no tecido e puxa, esticando-o só o bastante para revelar a curva superior da decote, o vale sombreado entre eles, antes de soltá-lo para voltar rapidamente ao lugar. Sorri ao redor do cigarro, expressão atingindo os olhos, franzindo os cantos.

Você percebe que estava prendendo a respiração. Expira. Ela nota, de alguma maneira, e seu sorriso se amplia.

Ela gira levemente, mostrando-lhe seu perfil, a maneira como o chapéu aponta para o teto, como os seios empurram contra a restrição cintilante, a curva de suas costas descendo até onde termina o top tubinho. Toma outra tragada, segura a fumaça, depois volta a encará-lo e libera devagar, permitindo que saia enrolada pelas narinas enquanto os lábios permanecem entreabertos ao redor do filtro.

O cigarro vai diminuindo, a cinza cresce. Ela não bate a cinza. Deixa acumular, deixa você observar a coluna acinzentada aumentar, deixa você imaginar quando pode cair, onde poderia pousar. Finalmente, ergue a mão delicadamente e dá um toque, jogando a cinza num cinzeiro que surge de algum lugar fora do campo visual. O gesto é preciso, elegante, o tipo de coisa que ela já fez mil vezes mas transforma em arte performática.

Posiciona-se. Mão no quadril. Ombro caído. O chapéu lançando sua sombra. Pega outro trago e sopra a fumaça para cima, deixando-a formar um halo ao redor da ponta negra do chapéu de bruxa antes de dissipar-se. As lantejoulas captam a luz e a devolvem a você em fragmentos cintilantes.

Seu pau lateja. Você sente seu próprio pulso nele, insistente, exigente. A imagem invade sua mente involuntariamente: empurrando entre aqueles seios perfeitos, sentindo-os comprimir ao seu redor, macios, quentes e avassaladores, sua boca logo acima, ainda vazando fumaça pelos lábios, o chapéu ainda posto, tudo parecendo um ritual pagão qualquer, um feitiço silencioso que ela lança sem dizer palavra.

Ela sabe. Tem que saber. Leva a mão ao decote do top, e desta vez não para. Puxa para baixo, lentamente, revelando polegada após polegada de pele pálida, a curva superior, a inclinação, finalmente os arredores escuros das aréolas, finalmente os mamilos propriamente ditos, já endurecidos, já esperando. Seus seios transbordam, enormes e livres, repousando pesadamente sobre as costelas, e ela solta o tecido para que amarrote abaixo deles, elevando-os levemente, enquadrando-os.

O cigarro pende de seus lábios, esquecido por um instante, fumaça subindo junto à face. Com ambas as mãos livres agora, leva-as ao peito, envolve-os, levanta-os, deixa o peso recolocar-se novamente. Os polegares encontram os mamilos e circulam-nos, provocando, assistindo-os endurecer ainda mais, vê-los ficar eretos para você, para a câmera, para quem quer que imagine do outro lado.

Piqa. Suavemente primeiro, depois com mais força. Sua respiração ofega, visível no movimento ascendente do peito, no leve entreabrir dos lábios ao redor do filtro do cigarro. Você entende: ela sente isso. Ela não está apenas representando. Está aqui com você, sentindo seu próprio toque, excitando-se com sua própria provocação, com o poder de ter você assim, impotente e duro, simplesmente observando.

Larga um seio para pegar o cigarro entre dois dedos, remove-o da boca, examina o comprimento da cinza. Bate-a fora, retorna o cigarro aos lábios para outra tragada, e enquanto inspira, sua mão livre volta ao peito, dedos abertos, massageando, possuindo. Solta a fumaça em sua direção e ri baixinho, um som suave, divertida consigo mesma, contigo, com qualquer jogo que esteja acontecendo e cujas regras só ela conhece.

O cigarro queima cada vez mais curto. Agora ela o fuma deliberadamente devagar, saboreando, prolongando. Cada tragada vem acompanhada por algum novo movimento, nova demonstração: costas arqueadas, seios projetados para frente, mão descendo pelo próprio ventre até sumir fora do quadro, língua escapulindo para molhar os lábios, olhos fechando brevemente em algo que parece prazer genuíno.

Finalmente, enfim, chega ao filtro. Dá uma última tragadinha curta, segura, expira numa pequena nuvem que dirige diretamente à câmera, e então acabou. Retira o cigarro dos lábios, examina o toco queimado com algo próximo à satisfação, e busca o cinzeiro. Apaga com pressão intencional, esmagando bem, e o coloca de lado.

Ela te olha fixamente. Realmente olha, pela primeira vez, contato visual firme e inabalável. Seus seios continuam expostos, mamilos ainda rijos, o chapéu de bruxa ainda lançando sua sombra. Inclina-se para perto da câmera, tão próxima que você consegue ver todos os detalhes de sua pele, a textura dos lábios, os cílios individuais ao redor dos olhos.

Faz beicinho. Manda-lhe um beijo, o som audível, exagerado, travesso.

Endireita-se. Pisca. O canto da boca se contrai num sorriso que diz que ela sabe exatamente com o que está te deixando, exatamente o que fará assim que esta ligação terminar, exatamente quanto tempo passará pensando nela hoje à noite.

The golden light of late afternoon filters through a dense canopy of pines, dappling the forest floor. We find Alexis, a vision in a vibrant blue bikini, leaning against a massive, sun-warmed boulder. She is completely alone with you, the only sounds the whisper of wind in the trees and the distant call of a bird.

She holds a slender Capri 120, its smoke mingling with the clean, pine-scented air. She takes a deep, satisfying drag, her eyes never leaving yours. She holds the smoke for a moment, then exhales, blowing it directly at the camera in a slow, deliberate, smokey kiss. The cloud envelops you..

A small smile touches her lips. She knows you're admiring her, and she loves it. She takes another drag, this time bringing the glowing tip of the cigarette dangerously close to the swell of her breast. With a deliberate, challenging look, she lets a long, flake of grey ash fall onto her own skin, right above her nipple.

A stunning view of Lake Tahoe, its surface a brilliant blue under the high Sierra sun. The camera finds ALEXIS, a breathtaking woman with dark, knowing eyes and sun-kissed skin, sitting on a large granite boulder at the water's edge. She wears only a tiny black bikini top, her bottom half already bare to the world.

She shields a Bic lighter from the mountain breeze, bringing the flame to a slender Capri 120 held delicately between her lips. The tobacco flares to life. She takes a long, slow drag, her body relaxing. She lets the cigarette dangle, smoke curling upwards as she locks eyes with the camera, a confident, teasing smile playing on her lips.

Her hands move to the nape of her neck, skillfully untying the knot of her bikini top. The black fabric falls away, and her huge, natural breasts are released, spilling beautifully across her chest. Her nipples, already hard from the cool air and her own arousal, are perfectly framed.

Completely topless now, she continues to smoke with a raw, seductive power. Her gaze is constant, a silent dare.

The shot is tight on ALEXIS's face. She's beautiful, with full glossy lips and eyes that seem to hold ancient secrets. Behind her, the lush greens of a Pacific Northwest forest blur into a soft, dreamlike.

We hear the gentle, constant rush of a nearby stream.

Alexis brings a slender CAPRI 120 cigarette to her lips. A flame from a lighter illuminates her features. She inhales, a deep, satisfying pull. Smoke escapes from her lips in a perfect, white and thick.

Her gaze is direct, a small, knowing smile plays on her lips. She lets the cigarette dangle from her fingertips, the smoke curling up towards the canopy of leaves.

With her free hand, she slowly reaches for the zipper of her tight, black top. The sound of the metal teeth separating is sharp and clear in the quiet woods. She pulls it down, inch by inch, revealing the pale, freckled skin of her chest.

The zipper stops. Her breasts, full and heavy, are now completely free, catching the dappled sunlight that filters through the trees. She takes another long drag from the Capri, her eyes never leaving the lens. She holds the smoke, her chest rising, the movement causing her breasts to shift slightly. Then, she exhales, a thick, white cloud that she blows directly at the camera, a smokey, intimate kiss.

Her free hand moves to her breast, her fingers tracing the curve before finding her nipple. She rolls the hardening bud between her thumb and forefinger, a soft gasp escaping her lips. Her other hand brings the cigarette back to her mouth for another drag, the cherry glowing brightly.

She knows you're watching. Every move is deliberate, every glance a promise. She can feel your eyes on her, your hunger. She knows you're hard, and it makes her smile.

For the rest of the cigarette, she smokes with a practiced, sensual grace, the smoke a constant, swirling presence around her. She blows it in your face, a taunting, teasing cloud. She plays with her nipples, pinching and pulling, her breath coming in short, sharp gasps.

Alexis shows her home to a handsome stud, who needs to rent a room. He loves the place, but he cannot afford first and last month's rent, along with a security deposit. Being a handy man, he asks if he can trade services to lower the move in cost. Alexis decides to give him a way to work off rent. After some impassioned fucking, the rent's covered.

Alexis começa sorrindo e puxando brincalhona o top verde neon do seu micro biquíni, balançando suavemente seus seios enormes para cima e para baixo. Passa as pontas dos dedos sobre os mamilos, que mal são cobertos pelo topinho. Ela adora ser uma provocadora. Pega sua bolsinha de couro preto para cigarros e com delicadeza tira um Newport 100 novo do maço com os dentes enquanto encara diretamente em sua alma. Ela percebe quão desesperado você está por ela acendê-lo. Pegando um fósforo, risca-o e a chama ganha vida. Encosta a ponta do cigarro na chama acesa e começa a hipnotizá-lo..

O aviso era em papel branco, letras vermelhas, colado na porta dela. Três dias. Mil e duzentos dólares. Ela ficou no corredor lendo aquilo, o top de microbiquíni rosa mal cobrindo-a, as tranças balançando enquanto negava com a cabeça. Os brincos de argola capturavam a luz fluorescente.

Ela bateu à porta dele. Unidade 2B. Sr. Carver, seu senhorio, sessentão, divorciado, sempre educado quando passava por ela no corredor. Sempre olhando. Ela tinha certeza disso, andando pela casa com as cortinas abertas, deixando que ele a visse de manhã, permitindo que imaginasse.

Ele abriu a porta. Os olhos foram direto para ela — o top do biquíni, as tranças, os brincos oscilando levemente conforme ela mudava o peso do corpo.

"Vi o aviso", disse ela. "Preciso conversar com você sobre isso."

Ele a deixou entrar. Sentou-se na beirada do sofá dele e explicou. O emprego que não se concretizara. O cheque devolvido. Os mil e duzentos dólares que ela não tinha.

"Sou uma boa inquilina", disse. "Pago em dia, normalmente. Mantenho o lugar limpo."

"Você anda mesmo andando com as cortinas abertas", comentou ele.

"Isso te incomoda?"

"Não", respondeu. "Não, não me incomoda."

Ficaram sentados em silêncio. Ela podia ouvir o tráfego através da janela aberta, a cidade seguindo indiferente aos seus problemas.

"Tem algo que eu possa fazer?", perguntou. "Para compensar. Não quero sair. Sei que você também não quer que eu vá embora."

Viu-o entender. Viu a mudança em sua expressão, o cálculo, a decisão.

"Uma boquete", disse ele. "Com muita saliva. Fizer isso, considero os mil e duzentos como pagos integralmente. Oferta única."

Ela não hesitou. Nem fingiu pensar. Já estava de joelhos diante dele, o carpete áspero contra sua pele, alcançando o cinto dele.

Já estava duro antes mesmo de tirá-lo. Grosso, pesado em sua mão, a pele quente e levemente avermelhada. Olhou para ele, fez contato visual, os brincos de argola balançando ao inclinar-se para frente e colocá-lo na boca.

Começou lambendo, girando a língua ao redor da glande, umedecendo-o. Depois foi mais fundo.

A primeira ânsia surpreendeu-a. Era maior do que esperava. A garganta contraiu-se ao redor dele, seus olhos lacrimejaram, e recuou com fios de saliva já pendendo entre seus lábios e o pênis dele. Voltou logo em seguida. Enfiou-o tão profundamente quanto possível, sentiu-o tocar o fundo da garganta, engasgou novamente, continuou. O som era úmido, obsceno. Deixou a saliva acumular, escorrer pela boca, usou-a para lubrificar as mãos enquanto masturbava o pedaço que não cabia dentro dela.

Ele começou a mover os quadris. Devagar no início, depois com mais força, fodendo-lhe a cara. Tentou relaxar a garganta, tentou aceitar mais dele, mas era grosso demais e ela lutava. Lágrimas rolavam pelo rosto, misturadas com a saliva, o rímel começando a borra. Mantinha as mãos nas coxas dele, equilibrando-se, deixando que usasse sua boca.

O top do biquíni permaneceu posto. Os triângulos rosas, os brincos combinando, as tranças — parecia gostar da imagem que ela fazia, arruinada ainda assim acessoriada. Levantava os olhos para ele quando conseguia, quando ele recuava o suficiente para deixá-la respirar, e a expressão no rosto dele dizia que aquilo valia mil e duzentos dólares para ele.

De repente, ele se retirou, molhado e brilhando com sua saliva. Ela ofegou, os pulmões ardendo, e ele agarrou seus cabelos — as mãos nas tranças, usando-as para posicionar sua cabeça.

Ela envolveu ambos os punhos nele, ainda escorregadio de saliva, e começou a masturbar. Rápida, firme. Estava próximo — dava para sentir na tensão das coxas dele, na forma irregular da respiração.

Gozou primeiro na boca dela. Tinha aberto a boca para respirar, e ele aproveitou, empurrando entre seus lábios enquanto esporrava. Então se retirou e continuou gozando. Sobre sua face, queixo, pálpebras cerradas. Continuou movendo as mãos, ordenhando-o, e ele guiou o restante sobre o peito dela, sobre o top rosa do biquíni, nos seios onde eles transbordavam contra os triângulos de tecido.

Estava por toda parte. No cabelo, escorrendo do queixo, acumulando-se no decote. Continuou acariciando até terminar completamente, até suas mãos afrouxarem nas tranças e sua respiração começar a desacelerar.

Ela levantou os olhos para ele. Esperma no rosto, os seios enormes cobertos por ele, o top rosa encharcado e manchado. Sorriu, apesar de tudo, apesar do gosto na boca e da dor na garganta.

Ele olhou para baixo, para ela. Para a bagunça que fizera, para a imagem que ela compunha, os brincos ainda oscilando levemente nas orelhas.

"Pago integralmente", disse. "Vou anotar isso."

Levantou-se lentamente, as pernas entorpecidas pelo tempo ajoelhada, e caminhou até o banheiro dele para se limpar. As cortinas estavam abertas no outro lado do pátio. Certificou-se de ficar bem à vista delas enquanto limpava o rosto, ajustava o top do biquíni, reorganizava as tranças.

Mil e duzentos dólares. Um boquete. Aluguel vencido, e pago."

Ela ainda tinha você no rosto. Cordões grossos atravessando sua bochecha, seu queixo, um fio capturando a luz enquanto se estendia até sua clavícula. Ela não os limpou. Deixou ali, esfriando, marcando sua pele enquanto olhava para você e sorria.

O maço era novo. American Spirits, o azul e amarelo ainda nítidos, o celofane recém-aberto. Com a boca, ela tirou um cigarro, ainda se recuperando do esforço de drenar você. O cigarro saiu perfeito, sem dobrar.

O isqueiro crepitou. Ela inalou, a ponta brilhou, e seu peito subiu sob o top minúsculo rosa-choque do biquíni. A cor combinava com seu cabelo—exatamente, propositalmente, o mesmo magenta intenso puxado em tranças laterais que haviam balançado enquanto trabalhava em você. Igual ao rosa dos brincos de argola, oscilando agora quando virou a cabeça para expirar.

Ela deixou a fumaça flutuar. Observou você através dela.

Agora que extraiu cada última gota, agora que seu pau jazia exausto e trêmulo contra seu abdômen, era a vez dela.

Sua mão livre encontrou o vibrador ao lado dela. Ligou-o, e o som encheu o cômodo, aquele zumbido agudo familiar, e ela não se provocou com ele. Pressionou diretamente sobre o clitóris, já inchado, já molhado pelo próprio esforço e excitação.

A reação foi imediata. Sua cabeça caiu para trás, as tranças balançando, e gemeu com o cigarro ainda entre os lábios. O som era real, espontâneo, a vibração atingindo-a onde precisava depois de todo aquele trabalho concentrado em você.

Com a outra mão, ajustou o top do biquíni. Os triângulos eram pequenos, mal cobrindo seus mamilos, e massageou um seio através do tecido brilhante enquanto o vibrador a estimulava abaixo. Seus quadris ondularam, buscando pressão, e ofegou. Fumaça escapou junto ao som, subindo lentamente.

Ela levantou novamente a cabeça. Estabeleceu contato visual através da névoa. O esperma em seu rosto começara a secar, tensionando sua pele, mas ela não ligava. Manteve seu olhar fixo enquanto se masturbava, o vibrador pressionando forte, seus dedos amassando seu próprio seio.

O vibrador nunca abandonou seu clitóris, seus movimentos sacudidos pela sensação. Quando estava a poucos centímetros do seu rosto, parou, posicionou-se acima de você e exalou deliberadamente. A fumaça atingiu seu rosto, densa e adocicada, tabaco American Spirit misturado à sua própria respiração.

Ela repetiu. Inalou profundamente, o cigarro queimando rápido agora, e soprou a nuvem diretamente na sua direção. Seus olhos lacrimejaram levemente — por causa da fumaça, pelo orgasmo crescendo, pelos dois — mas continuou mantendo seu olhar. Continuou se tocando.

O primeiro orgasmo chegou sem aviso. Seu corpo travou, o vibrador fortemente pressionado contra ela, e gritou com o cigarro nos lábios. Seus quadris empurraram, pressionando contra sua própria mão, e ela não parou. Manteve a vibração, cavalgou a onda até o próximo, seus gemidos mais rápidos agora, desesperados, gananciosos.

Ela teve vários seguidos. Reais, dava pra perceber pelo modo como perdeu controle da fumaça, que vazava pelo nariz e pela boca em filetes descontrolados. Ofegava entre eles, o cigarro esquecido por instantes, então lembrado, tragado com força, exalado novamente em seu rosto.

O top do biquíni escorregara. Um dos triângulos mal cobria o mamilo agora, grande parte do seio exposta, e ela o apertou com mais força, os dedos achando seu próprio mamilo, torcendo-o enquanto o vibrador trabalhava abaixo. Mechas rosadas caíram sobre seu rosto, grudando ligeiramente onde o seu sêmen secara, e ela parecia devastada. Linda. Exaurida e ainda terminando consigo mesma.

Fumou assim por minutos. O cigarro queimou até o filtro, e ela acendeu outro do maço novo sem interromper a vibração, sem cessar o movimento dos quadris. Cada expiração dirigida a você, cada gemido escapando ao redor do filtro, cada orgasmo fazendo seu corpo se contorcer e tremer enquanto mantinha seus olhos presos aos seus, desafiando você a desviar o olhar.

Quando finalmente acabou — quando seu clitóris ficou muito sensível e precisou afastar o vibrador, quando seus seios estavam doloridos pelas próprias mãos, quando o segundo cigarro se consumiu completamente —, sorriu para você.

O sêmen em seu rosto havia secado formando padrões. Seu rímel escorrera ligeiramente. O top rosa estava torto, um mamilo aparecendo acima do tecido triangular, e seu cabelo era uma bagunça de tranças e resquícios pegajosos.

Ela segurou o cigarro entre dois dedos. Olhou para ele, depois para você. O sorriso alargou-se, algo cortante nele agora, algo ausente durante toda a encenação.

Ela pressionou a brasa contra sua bochecha.

A dor foi breve, chocante, e ela manteve ali apenas tempo suficiente para marcar você. Então a tela ficou preta.

O cabelo foi a primeira coisa—magenta, rosa-choque, qualquer que fosse o nome que você desse, era um tom saturado, artificial, deliberado. Puxado para cima em tranças que balançavam quando ela se movia, enquadrando seu rosto como parênteses. Os brincos de argola eram prateados, grandes o suficiente para captar a luz e refleti-la de volta, oscilando sempre que ela virava a cabeça.

A calcinha do biquíni tinha a mesma cor do cabelo. Brilhante, minúscula, exatamente o tipo de peça feita apenas para quase não existir. Dois triângulos esticados contra seus seios, os cordões amarrados em laços que pareciam prestes a se renderem se encarados por muito tempo. A parte de baixo combinava, cortada alta, posicionada baixa nos quadris.

Ela segurava o estojo de cigarros numa das mãos. Couro rosa, compacto, com aparência cara. O maço de Capri 120s na outra — fino, longo, cuja embalagem tinha o mesmo matiz de tudo mais. Ela havia se comprometido totalmente com aquele tema.

Seus olhos encontraram os seus. Prenderam-se neles. Ela sorriu, mas não falou.

Virou-se e entrou no cômodo, e você a seguiu. As tranças balançavam sobre os ombros; as argolas captavam a luz da lâmpada. Ela caminhou até a janela, onde a tarde entrava em forma de uma grossa placa dourada, e voltou-se para enfrentá-lo.

O estojo de cigarros abriu com um clique. Escolheu um dos finos cigarros compridos, batucou-o no couro e levou-o aos lábios. O isqueiro também era rosa, você notou. Tudo era rosa.

Ela acendeu.

A primeira tragada foi profunda, experiente. Seu peito ergueu-se, os triângulos brilhantes do biquíni ajustando-se ao movimento, ameaçando escorregar. Segurou a fumaça, observando você, depois soltou-a num denso véu que flutuou entre vocês dois como uma cortina.

Deixou a fumaça dissipar. Estabeleceu contato visual novamente. Manteve-o.

Sua mão livre subiu, os dedos traçando a borda do triângulo onde este tocava sua pele. Não ajustando ainda, apenas tocando. Sentindo o limite entre tecido e carne. O movimento era lento, circular, enquanto observava seu rosto fazendo isso.

Degustou outra tragada. Exalou pelo nariz, a fumaça saindo em dois filetes, deixando então o cigarro pender de seus lábios enquanto suas mãos iam aos cordões do biquíni. Brincou com eles. Puxou levemente um, soltou. O triângulo moveu-se, revelando mais, escondendo menos.

Tirou o cigarro da boca, segurando-o ao lado do corpo, usando agora ambas as mãos. Dedos percorrendo a borda superior do tecido, a inferior, o ponto onde seu seio arfava contra o limite da cobertura. Ela estava mapeando o biquíni para você, mostrando exatamente o quanto pouco havia ali.

Expirou outra nuvem densa. Deliberadamente espessa, permitindo que ocultasse momentaneamente seu rosto antes de clarear.

Pendurou novamente o cigarro, os lábios franzidos à sua volta, e guiou as mãos para o centro do peito. Um único dedo enganchou sob o cordão entre os triângulos. Puxou, só um pouco, e o tecido deslizou.

Agora dava para ver a borda de sua aréola, rosa sobre rosa, a pele enrugada e exposta, enquanto o mamilo permanecia escondido, aprisionado atrás do triângulo lustroso. Ela manteve assim, observando você observá-la, depois largou o cordão. O biquíni retornou rapidamente ao lugar, cobrindo tudo novamente, e ela sorriu. Ainda silenciosa.

Fumou assim por algum tempo. Cigarro pendente, tragadas contidas, nuvens espessas direcionadas a você ou afastadas, dependendo se queria que visse seu rosto. As tranças saltitavam quando se mexia. As argolas balançavam.

Continuou tocando o biquíni. Continuou mostrando-lhe as bordas, os limites, os pontos onde seu corpo ultrapassava aquilo que o tecido podia conter. Puxaria levemente o triângulo para o lado, permitindo-lhe vislumbrar a curva do seio além dele, depois largaria. Pressionaria o tecido contra si, mostraria a forma do mamilo endurecido por baixo, depois moveria novamente antes que pudesse escapar.

Estava provocando você com a possibilidade de acidente. Com a ideia de que o biquíni poderia falhar, escorregar, revelar tudo sem que ela escolhesse isso.

Mas ela decidia absolutamente tudo.

Degustou uma longa tragada, deixou o cigarro queimar sozinho e colocou-o num cinzeiro que você nem percebera estar ali. Depois virou-se completamente para você, ambas as mãos nos cordões do biquíni.

Seus olhos formularam a pergunta. Você respondeu com os seus.

Ela puxou os cordões.

Os triângulos caíram imediatamente, os laços se rendendo, e seus seios ficaram livres. Pesados, pálidos contra o bronzeado do abdômen, contrastando com o rosa do cabelo. Assentaram-se com seu próprio peso, os mamilos rijos no ambiente refrigerado, e ela deixou você olhar. Cinco segundos. Dez. Tempo suficiente para memorizar sua forma, tamanho, modo como se moviam ao respirar.

Então agarrou os cordões e recolocou o biquíni no lugar. Os triângulos estalaram sobre os mamilos, escondendo-os, deixando apenas as bordas das aréolas aparecendo acima do tecido brilhante. Amarrou os laços novamente, firmemente, e pegou de volta seu cigarro.

Olhou para você. As argolas balançavam. As tranças saltitavam. Tudo rosa, todo um ato, esperando.